Paradise - Day 15

Juventude

 

Foi Oscar Wilde quem disse que a juventude é o nosso maior tesouro. Mais do que a beleza, tão cara ao autor irlandês, na sua opinião, a juventude era a melhor coisa que podemos ter.

A juventude é, acrescento, também o maior sadismo da vida. Enquanto a temos não fazemos ideia do que temos, não fazemos ideia de que somos deuses, belos, perfeitos, saudáveis, plenos de energia, emoção, garra e sonhos. Pelo contrário, achamo-nos imperfeitos, queremos crescer à viva força, para que nos seja permitido fazer tudo aquilo que queremos.

Não sabemos, não imaginamos, que já temos tudo, que temos o essencial, que temos a única coisa que interessa possuír - juventude. Mais até do que a juventude física, é a juventude mental. A capacidade de acreditar, de sonhar, de julgar o mundo pleno de eternidades, de nos apaixonarmos vezes sem conta pela mesma coisa ou por coisas totalmente opostas.

Somos deuses, sem o sabermos. Porque podemos tudo, sem o suspeitarmos. Porque temos tudo, sem adivinharmos. E só quando somos jovens é que somos deuses. Depois tornamo-nos simples mortais, caímos aos trambolhões do céu, embatemos no chão vezes e vezes sem conta e só então, só então percebemos que fomos deuses. Sem maleitas, sem medos, sem sofrimentos, sem nostalgias, sem saudades.

Custa muito. Às vezes não queremos ver a verdade que paira à nossa frente há demasiado tempo. E continuamos a puxar o cavalo da juventude, continuamos a pedir-lhe que galope como o vento e que nos transporte como a força das tempestades e o brilho dos arco-íris mais fantásticos. Continuamos a puxá-lo, por vezes durante muito tempo, até que subitamente algo nos faz perceber que temos andado iludidos, que a juventude já passou por nós e que não regressa mais, que o cavalo está cansado e tem de abrandar.

Finalmente, olhamos para trás através do espelho que nos colocam à frente e percebemos que a nossa juventude não nos acompanhou, ficou cristalizada num tempo e num espaço que nunca compreendemos totalmente quando e enquanto lá estivemos.

 

O aparecimento do delfim na praia foi o meu espelho. Deixou-me nostálgica, enquanto abandonava a praia nesse dia e só então percebi o que se passara. O delfim confrontou-me com o meu passado, levou-me de rompante dois anos atrás, ao momento exacto em que perdi a minha juventude, porque a primeira vez que o delfim apareceu foi precisamente há dois anos atrás, um mês depois de a minha mãe ter morrido.

Quando morreu, percebi, a minha mãe levou a minha juventude com ela. Só agora me apercebi disso. O meu cavalo ficou lá atrás agarrado às sombras das duas projectadas na areia do Paraíso. Uma maior, a minha, outra mais pequena, a dela. Hoje é só a minha que se projecta à minha frente na hora do ocaso, enquanto caminho à beira-mar. Percebo finalmente que não sou jovem, porque agora só eu caminho pela vida, sem costas, sem as asas do anjo que me protegeu de todos os monstros da vida.

 

A minha juventude ficou aqui, no Paraíso, para sempre. Porque foi aqui que sempre fui mais feliz do que em todos os outros locais ou todas as outras alturas da minha vida. É aqui que a posso vir contemplar, sempre que quiser, mas não resgatar. E enquanto o Paraíso existir a minha juventude também existirá. Eternamente.

 

Paradise - Day 14

Old Friends

Apareceram todos este ano, como se tivessem combinado alguma coisa especial.

O senhor de barba branca e cadeira branca, que se senta a tomar sol sem ser deselegante com as senhoras que passam.

O amigo alemão, com os seus livros e os seus cigarros e as suas banhas tostadas de sol.

A senhora que não se despe, e que se senta sempre num promontório criado pelas marés vivas, a ler a tarde toda, sem quase tirar os olhos do seu livro.

A rapariga que já não é rapariga, mas que ainda se acha uma rapariga, com a sua sombrinha e a sua toalha, a sua música, as suas revistas e livros, os seus blocos de escrita e os seus banhos magníficos.

E o delfim ... deus do céu ... o delfim que fez a sua primeira e única aparição há precisamente dois anos e deixou de ser visto. Que apareceu subitamente na praia, com o mesmo andar poético, uma t-shirt laranja, os mesmos óculos escuros espelhados, o mesmo boné e a mesma linguagem corporal, sem saber o que fazer às pernas e aos braços enquanto olha para ela subrrepticiamente de quando em vez, alternando com miradas para o lado oposto, para disfarçar.

O delfim voltou a aparecer ... e deixou-lhe uma nostalgia magoada no olhar quando abandonou a praia nesse dia. Uma coisa que ela não consegue explicar nem encontrar explicação nas revistas ou nos livros ou nos escritos dos seus blocos.

Old friends ...

Lonely friends ...

Paradise - Day 13

A Gaivota e o Homem

 

Há uma gaivota sem uma pata. É um macho branco e cinzento. À primeira vista parece uma gaivota igual às outras, salvo quando um olhar mais atento percebe uma leve periclitância que conduz o olhar para as patas e logo se percebe que afinal é apenas uma pata, que o seu par não está afinal escondido entre as penas, pois que as gaivotas não partilham esse hábito com os flamingos, por exemplo.

 

Há um homem, deitado lá para trás no areal, jovem e atraente, mas que permanece escondido do mundo, metido no seu próprio mundo, sem olhar as vistas, sem galar as mulheres. Quando se levanta, o homem fá-lo com a ajuda de um par de canadianas e revela a ausência de uma perna.

 

A gaivota sem pata é uma das mais antigas e afoitas. Levanta vôo tal e qual as suas companheiras inteiras, pousa quase tão equilibradamente como elas e é a primeira e das poucas a aventurar-se mar fora para pousar no colo das ondas grandes. Adivinha-se que se sente talvez melhor no caldo lânguido, embalada suavemente, poupando à única pata que lhe resta todo o peso do seu corpo leve feito de penas.

 

O homem atravessa o areal saltitando com a ajuda das suas muletas e senta-se com poucos percalços à beira do mar. Adivinha-se que já fez aquilo muitas vezes, que já é um hábito. Senta-se e olha o mar e pressente-se, mesmo ao longe, a vontade nostálgica de correr para as ondas e mergulhar nelas como em tempos já fez. Essa nostalgia é palpável.

 

A gaivota sem uma pata continua a poder voar. A pata é um mero acessório na sua anatomia primordialmente alar, concebida para o ar. A gaivota voa e não precisa de imaginação para o fazer.

 

O homem sem uma perna continua a poder andar, mal. A sua mente continua a poder voar sobre as ondas e a sua imaginação carrega o seu corpo na direcção dos sonhos que já não pode realizar.

 

A gaivota não sabe que existe o homem sem uma perna.

 

O homem não reparou na gaivota sem uma pata.

 

Os dois estão unidos, sem o saberem, sem nunca o saberem.

 

Ficarão unidos aqui, nestas palavras entrelaçadas por mim, sem nunca o imaginarem.

Paradise - Day 12

Gaivotas

Descobri que é possível dar de comer às gaivotas em pleno ar. Algumas são exímias a apanhar bocadinhos de pão desta forma, normalmente machos mais velhos e experientes.

Que há fêmeas tão ou mais agressivas do que os machos alfa, que gritam estridentemente para afuguentar até outros machos interpostos entre si e a comida. Provavelmente são fêmeas mais velhas, companheiras preferidas dos machos alfa.

Que há gaivotas que conseguem funcionar perfeitamente com uma perna apenas, pousando no chão tão graciosamente como se o par estivesse intacto.

Que o troféu supremo é um peixe inteiro e a sua caçadora é perseguida furiosamente pelo resto do bando, que se digladia em pleno ar pela conquista do acepipe, roubando-se consecutiva e descaradamente o peixe. Este é passado de bico em bico, cai na areia, é apanhado em pleno ar, até que finalmente consegue ser definitivamente conquistado por um membro do grupo.

Que há gaivotas tímidas, medrosas, afoitas, corajosas, chatas, persistentes, teimosas, mázinhas, egoístas ou sábias, tal e qual como os seres humanos.

E depois cismei. Terão as gaivotas memória? Capaz de recordar alguém de ano para ano. Reconhecerão elas cada pescador, como cada pescador reconhece cada uma delas? Ou pelo contrário, de cada vez que vêem alguém é como se fosse a primeira vez, tal e qual como quando se despedem do sol todos os dias, fitando-o serena e intensamente, pousadas em grupo na areia, à hora do ocaso?

A eternidade é isso. Memória de quem fica por quem parte.

Paradise - Day 11

O dia começa bem. Uma tempestade de proporções verdadeiramente bíblicas abate-se sobre o Paraíso entre as três e as quatro da madrugada. Raios colossaís iluminam os céus e até os pescadores não se aventuraram desta vez para o mar. As ondas ouvem-se, furiosas, adivinham-se, monstruosas. Os trovões abalam as fundações do Paraíso, mas de manhã um sol radioso acorda-me às 8 da manhã. Duas horas mais tarde salto da cama e vou para a praia, estou há três, TRÊS dias sem molhar os pés, não pode ser! Levo calças, por precaução, mas toalha e leituras. Quase que me aventurava a partir dos tornozelos para cima para dentro do mar, mas ... a coragem falta-me e ainda bem. Vou passear e abate-se novo dilúvio sobre mim. Corro para casa completamente encharcada, mas mais feliz por ter tirado a barriga de misérias, um bocadinho.

Olho o mar da varanda e, finalmente, percebo-o e percebo-me. Porque gosto do mar? Nunca me tinha perguntado. É, subitamente, óbvio. Em deambulações mentais sobre o desejo de ter uma casa permanente na cidade que estivesse perto do mar, e recordando a absurdidade de alguém a quem ouvi dizer que não suportava estar ao pé do mar (não me lembro quem, mas era alguém famoso, e nunca tinha ouvido ninguém dizer que não gostava de estar perto do mar), conjecturo que é impossível não se gostar do mar porque o mar nunca é o mesmo, é sempre diferente, sempre novo, sempre outro, todos os dias. E então percebo-o e, por consequência, percebo-me mais um pouco. Gosto do mar precisamente porque o mar é inconstante na sua constância. É sempre o mar, mas nunca é o mesmo mar. A água é sempre a mesma, mas nunca tem a mesma configuração. É um animal medonho e belo, poderoso e avassalador, com ondas sempre diferentes, açoitado por ventos provenientes de direcções sempre diferentes, com matizes sempre diferentes, com espumas sempre diferentes, com ruídos sempre diferentes, com abóbadas sempre diferentes. E eu, que levei anos preciosos da minha rica vida para descobrir que uma das minhas características essenciais é precisar de mudança constante, percebo agora porque gosto do mar. Sou estável, mas inconstante, como o mar. Sou constante na minha inconstância. Quem não perceber isto em mim, nunca perceberá nada de mim.

Gosto do mar.

 

 

 

Paradise - Day 10

Segundo dia de chuva. Nova romaria a lojas, desta vez por Tavira. Venho de lá com dois blocos novinhos em folha: um rectangular com o mapa-mundo na capa, e um elástico com uma pedrinha transparente branca, imitação de diamante, à antiga e outro quadrado com capa de seda e o desenho de uma árvore com frutos coloridos; um íman osga verde com brilhantes para o frigorífico; outro íman de uma casinha da vila com grades e um vaso saídos para fora, em arame; um cavalo marinho de metal às cores para pendurar na parede; mais um penduricalho para a colecção, desta vez com borboletas metalizadas em tons de azul; e uma boneca sensacional feita de madeira, arame, esferovite e penas que me faz cismar como há pessoas que dos mais simples materiais fazem verdadeiras obras de arte. Eu também consigo fazer isto!, pensei imediatamente. A questão é que depois da aventura comercial completamente falhada, não me apetece ter dores de cabeça com lojas de artesanato, mesmo que desta vez fosse com algo que eu gosto realmente de fazer. Talvez quando tenha 60 anos, se lá chegar ...

Paradise - Day 9

De vez em quando, apetece que chova no Paraíso, para descansarmos da praia. Assim foi hoje. Caiu um dilúvio matinal que não deixava sequer avistar o mar do terraço. Nesses dias aproveito para dormir até mais tarde, tomar o pequeno-almoço na cama, varrer o chão, gastar dinheiro nas minhas duas lojas preferidas – a de roupa e a de sapatos – procurar coisas inusitadas como cachecóis do clube extinto há cinco anos, tomar chá na varanda e escrever e ler pela tarde fora.

Dei-me conta de um pormenor deveras interessante – é curioso que tenha descoberto finalmente a marca de roupa diferente que adoro e a marca de sapatos diferente que adoro precisamente no Paraíso. Andei a vida toda à procura de roupa e sapatos diferentes e giros e estavam aqui, precisamente no Paraíso.

Há coisas que parecem mesmo destinadas.

 

 

 

Paradise - Day 8

O Pescador

O pescador não é um verdadeiro pescador, mas um pescador de fim-de-semana. Tem cara de índio das pradarias, da tribo dos Sioux, severo e medonho, apesar de jovem. É moreno como chocolate, com longos e lisos cabelos negros apanhados num rabo-de-cavalo e anda sempre acompanhado de duas longas canas.

Senta-se à beira-mar a observar os fios das suas canas e ocasionalmente repara nalguma sereia que passa. Só quando a sereia é bem feita é que o pescador desvia o olhar dos seus fios para seguir o corpo bamboleante pelo areal fora.

É paciente e persistente, capaz de esperar seis horas que o peixe morda o anzol. Será assim também com as sereias?

Paradise - Day 7

Em redor do Paraíso há outros paraísos quiçá mais bucólicos e pacíficos. Não têm estranhos, nem bimbos, nem chungas, nem pederastas, nem mirones ou naturistas que aparecem do nada com as partes pudibundas a balançarem. Há bares com nomes como O Pescador, Casa do Sol e Sem Espinhas. É tudo muito politicamente correcto e ascético.

Mas também não há pescadores mal dispostos, conquilheiros atrevidos ou gaivotas imperiais, nem todas as outras coisas que fazem do Paraíso um verdadeiro Paraíso.

Continuo a preferir o meu.

Paradise - Day 6

A minha hora preferida na praia é a tardinha. Quando o sol se começa a pôr e fica mais morno e confortável do que quente e agressivo. Quando o mar está cálido e morno. Quando se sai da água e nos embrulhamos em toalhas. Quando há menos gente e mais boa gente. Quando as gaivotas pousam finalmente no areal em formação e se vêm despedir do astro-rei. Acho que a cena dos anjos na praia a olharem o mar no filme “Cidade de Anjos” foi inspirada neste hábito das gaivotas.

Quando o Paraíso fica ainda mais deslumbrante do que já é.

Paradise - Day 5

O Amigo Alemão

O alemão é meu amigo há uns três ou quatro anos, sem o saber. Neste caso poderia aproveitar o ditado irlandês e alterá-lo para “Um desconhecido pode ser um amigo sem o suspeitar.”

O amigo alemão é relativamente alto e gordo, com aquela gordura do tipo pedófila, branca e banhosa, que parece arrastar-se em seu redor como a gosma das lesmas quando se deslocam. É ruivo, tem o cabelo pelos ombros e barba rala, nem carne nem peixe.

Aparece sozinho, sem sombrinha, acompanhado de cigarros e livros. Gosta de jovens adónis e não liga pevas a mulheres. É por essa razão que me sinto seguríssima ao seu lado e a praia ganha sempre contornos de campo de concentração policiado por tropas nazis quando ele aparece. O amigo alemão não levantaria as banhas para me proteger de nenhum pederasta, e provavelmente até aplaudiria no seu íntimo se algum pederasta me apoquentasse o espírito, mas nenhum pederasta se aproxima enquanto ele estiver pelas redondezas.

No primeiro ano que o conhecemos o amigo alemão foi protagonista de um episódio trágico-cómico que deveria tê-lo afastado definitivamente do Paraíso, mas não afastou. O que só prova que o alemão é inteligente. Havia um velho pescador. No Paraíso há sempre um velho pescador em qualquer história digna de nota. Havia um velho pescador que decidiu postar-se no meio da praia, quando a maré estava vaza, e deixar uma engenhoca caseira enterrada na areia para apanhar peixe. Compreendam. O velho pescador já não vai para a faina no alto mar porque as suas pernas já não o aguentam, mas ainda tem a nostalgia da pesca e por isso congeminou um absurdo rotundo que poderia ter sido responsável pela morte de um turista incauto. A maré foi subindo e tapando a engenhoca presa por um fio à mão do velho pescador. Ele postou-se no meio do areal a servir de polícia sinaleiro, mas como não tinha a imponência de SS do amigo alemão, ninguém lhe ligava muito e só por pura sorte é que não houve nenhum pé enfiado no anzol escondido no fundo do mar.

Foi então que o amigo alemão decidiu ir tomar banho e como estivera a tarde toda deitado de barriga para baixo a ler o seu livro e a fumar cigarros, não suspeitava sequer o que o esperava debaixo das ondas. O amigo alemão entrou lampeiro no mar e foi nadar precisamente para o sítio onde o velho pescador tinha colocado a sua mina pesqueira. Saltou a tampa ao velho pescador. Começou a gesticular e a berrar para o amigo alemão, que saísse dali imediatamente. Não ocorreu ao velho pescador (nunca ocorre e nem poderia, lembro que eles são os reis do areal e por isso não podem perder tempo com essas mesquinhices) que a culpa não era do amigo alemão, mas sua. O velho pescador parecia um nazi a enchotar judeus para dentro dum forno. O amigo alemão lá percebeu finalmente, sobre o ruído das ondas, que aquela gritaria toda era para ele e saiu do mar. O velho pescador estava ensandecido, mas a sua ensandecice era lusa, o que significava que o amigo alemão não percebeu patavina do que o outro lhe berrava. Não sei se até hoje o amigo alemão percebeu realmente o que se passara. Deve ter chegado à Alemanha e contado o episódio desta maneira – tenham cuidado em Portugal, às vezes há velhos doidos que nos querem arrancar do mar por razão nenhuma. Ou talvez tenha pensado que o velho pescador julgasse que ele não sabia nadar ou que corria perigo de vida. Não sabemos, nunca saberemos.

A verdade é que pelos vistos este episódio não o demoveu de regressar ao Paraíso. E cá está ele de novo, vestido com as cores da sua bandeira. T-shirt preta, calções encarnados e toalha às riscas amarelas e brancas.

Paradise - Day 4

Enquanto uns permanecem de pedra e cal, outros há que desaparecem surpreendemente deste mundo, até no Paraíso, que parece tudo conservar eternamente. Em qualquer parte do mundo, até no Paraíso, há sempre um bar irlandês. Isto diz muito, quer dos irlandeses, quer do resto do mundo. Que os irlandeses gostam de toda a gente e toda a gente gosta de irlandeses. Existe mesmo um ditado irlandês que reza assim: “Um estranho é só um amigo que ainda não se conhece.”

O bar irlandês do Paraíso morreu. Fechou portas. Desapareceu. Ou antes, ainda lá estão os cacos, os ossos, o esqueleto em declínio composto pelas paredes encarcomidas, a tabuleta desengonçada e o néon apagado e partido. Foi-se. Caput. Provavelmente engolido pela crise que, curiosamente, viajou de lá para cá.

Tinha uma pedra cá fora, encostada ao muro da esplanada denominada Weather Stone, que listava os vários tipos meteorológicos consoante a sombra do sol ou outros elementos a atingiam. Sei que copiei essa lista para algures há uns anos atrás, mas não faço ideia onde se esconda. De qualquer forma, suponho que bastará googlear para aparecer qualquer coisa semelhante.

Recordo grandes noitadas de karaoke passadas no bar irlandês em que eu, acompanhada do meu melhor amigo e três vodkas inteiras, era capaz de cantar o What a Feeling da Irene Cara com tanta garra ou mais garra do que ela. Bons tempos ...

E perguntei-me subitamente, ou antes, afirmei – se o Paraíso um dia acabasse por qualquer desígnio perturbador da natureza (tsunamis, terramotos, tudo é possível nos dias que correm) eu morreria certamente. Inexoravelmente. Morreria.

Quem, pelo contrário e também inacreditavelmente, permanece de pedra e cal é o pederasta do Paraíso, que continua a vir passear os seus rafeiros na praia a meio da tarde. Como desculpa para vir espreitar corpos femininos alheios. Anda cada vez mais devagar e curvado e traz cada vez mais cães consigo. O ano passado eram dois, este ano já são três. Presume-se que a sua solidão seja proporcional ao séquito de cães que o acompanha.

 

Sim, morreria certamente. Mesmo com pederastas. Morreria.

Paradise - Day 3

O homem das bolas é novo, atraente, timido e fala pelo menos três línguas. Ou melhor, sabe dizer “bolas” em três línguas, o que dá sempre jeito, tenho a certeza, nestas e noutras situações ...
Sempre que passa lança-me um olhar subreptício e tão envergonhado que me derreto como o açúcar das suas bolas.
Mas tem rival. O mais velho e mais saído da casca, que professa a plenos pulmões: “Frescas e boas. Não engorda. Só alarga.” Sempre que ele diz isto, dá-me um ataque de riso e encolho-me toda para que não me veja.
Ainda não comprei nenhuma. Estou a decidir se prefiro as bolas tímidas ou as atrevidas.

 

Paradise - Day 2

Entre o Paraíso e a vila principal existe uma longa estrada banhada pelo mar intercalada por 10 postos de repouso. Entre cada posto posicionam-se diferentes espécies de povoados:
1 – Posto dos Chungas
2 – Posto dos Pescadores
3 – Posto dos Bimbos
4 – Posto dos Normais
5 – Posto dos Tios
6 – Posto dos Estrangeiros
7 – Posto dos Solitários
8 – Posto dos Naturistas

Quando era pequena, gravitava entre o Posto dos Tios e o Posto dos Chungas, consoante minha mãe ou o meu pai me levavam à praia. Ela era queque, ele refugiava-se entre os chungas, gente com quem se sentia mais à vontade dadas as suas origens humildes.

Mais tarde, passei a gravitar entre o Posto dos Normais e o dos Chungas, quando a minha mãe se fartou de se sentir confinada.
Finalmente, trasladámo-nos definitivamente para o Posto dos Chungas, onde a liberdade era maior e havia mais espaço, mas também mais perigos. Havia que encontrar um equilíbrio, tarefa que demorou algum tempo.
Actualmente saltito entre o Posto dos Chungas, o dos Normais e o dos Solitários, mas os Chungas puxam-me sempre com mais força. Aprendi a balançar as benesses com os perigos.
I’m a free spirit.

Paradise - Day 1

O mar está cor-de rosa. Parece uma sopa mágica de deuses, destinada a inspirar-me na minha própria mágia.

Curiosidades do Paraíso #4

Boa Gente

 

A boa gente, como lhes chamo, é aquela gente que vem para a praia já o sol vai descendo no horizonte. É a gente que não quer ver nem ser vista, é a gente que quer é apreciar a beleza da praia no final da tarde.

É essa a minha hora preferida. Quando o sol começa a ficar menos forte e a mergulhar lentamente para a direita, quando o vento começa a amainar (nos dias em que nos premeia com essa graça ...), quando o mar começa a ficar um caldo azul safira e as ondas são mais suaves, quando as gaivotas se vêm despedir do sol porque tenho em crer que elas pensam sempre que é a última vez que o vão ver.

É então que começa a aparecer a boa gente - os casais mais idosos e ainda apaixonados que se enroscam um no outro na areia, mãe e filha que vêm dar um salto ao areal depois das aulas acabarem, aquele jogger que espera pelo fresco para começar o treino, o senhor que vem passear o cão antes do jantar, a solteirona que vem molhar os pés depois de um dia de trabalho.

É também nessa hora, e se estivera maré a baixar, que aparecem os conquilheiros com as suas redes e os seus fatos impermeáveis e saltitam pelas ondas fora para irem mergulhar as pernas lá ao fundo em busca do acepipe mais tenro e mais petit dos deuses.

Descobri o truque para conseguir enfrentar a ventania e quedar-me nessa hora quieta e sossegada e mágica e até mesmo conseguir tomar um último banho na água safira - basta um pequeno passeio até à última boia (são 9) e regressar, é o suficiente para o corpo aquecer um bocado e ficar à mesma temperatura da água do mar que entretanto aqueceu com as horas. Genial!

 

No paraíso quase todos os melhores prazeres da vida são à borla ou custam muito pouco.

E não têm preço.

Curiosidades do Paraíso #3

Um dia na vida de ...

 

O dia no Paraíso começa por volta das 11 da manhã, com um brunch no terraço do sétimo andar, com vista para toda a baía. Sumo de laranja natural, pão com queijo e fiambre, torrada com doce de laranja e morango e fruta da época – uvas, pêssego ou ameixa. Acompanha a leitura de revistas variadas – este ano ando numa de consulta às últimas tendências da decoração, pois estou a pensar mudar de casa.

Segue-se a higiene matinal, arrumar a sacola para a praia e pelas 12h30, 13h estou a montar arraiais no areal.

Quando está calor, vou imediatamente ao banho e por lá fico. Quando não, aqueço um bocado na toalha qual lagartixa e só depois me aventuro no mar.

Os entretenimentos são variados durante as 3 ou 4 horas que por lá fico: leitura de mais revistas, audição de música no mp3, apanha de conquilhas, construção de catedrais de Gaudi na areia molhada, passeios à beira-mar, ou mais banhos. Tudo isto pontuado por mais breves períodos de descanso, qual lagartixa ao sol. Merenda-se fruta e iogurte porque se está de dieta.

Regresso por volta das 4 ou 5 da tarde, agora que o vento já começa a soprar mais forte e o sol de Outubro já não ilumina com tanta intensidade.

Por vezes vai-se à vila tratar de compras ou espreitar as últimas novidades das poucas lojas existentes. Compram-se cigarros, espreita-se mais um canto do Paraíso e regressa-se a casa. Toma-se um bom duche e lava-se a cabeça ou toma-se um rico e quente banho de gel de chocolate.

Retoma-se à varanda para trabalhar e assistir a mais um pôr-do-sol magnifique – leitura e resposta de mails variados, mais um capítulo da saga que estou a esculpir. Às vezes lancha-se um petit gateau de chocolate derretido com gelado Magnum de baunilha por cima e um chá de cidreira com mel.

Prepara-se o jantar, constituído por refeições já preparadas ou semi-preparadas, que se aquecem no micro-ondas, sopa, fruta, queijo e paté. Lava-se a louça e toma-se um chá ou um cappuccino. Meia hora mais tarde ataca-se o congelador para um gelado de menta Magnum, o fétiche deste ano.

Refastelo-me no sofá da sala, acompanhada em ruído de fundo pelas últimas novidades da Casa dos Segredos, esse antro de degredos por cujo buraco da fechadura gosto de espreitar. Serve para me certificar que, felizmente, ainda pertenço àquela parte da humanidade já em extinção que não pretende ser famosa fazendo alguma coisa ou não fazendo nada, ou ter a sua vida exposta diariamente no twitter, facebook e afins. (Tenho a plena consciência de que estou a entrar em contradição absurda ao escrever estes detalhes da minha vida estival num blog, mas ninguém lê isto, portanto ...). Trabalho mais um pouco no livro, jogo Mahjong e Solitárias no computador, vejo mais um episódio sacado do Game of Thrones ou um filme também sacado. Às vezes ainda há tempo para ler mais um capítulo do "World Without End".

Cama não antes das duas da manhã.

Amanhã há mais do mesmo, felizmente.

Curiosidades do Paraíso #2

Vento

Por um qualquer desígnio da natureza (tem a ver com temperaturas do mar e da terra, blá blá blá), o vento no Paraíso começa por volta das 3 da tarde e pára precisamente à hora em que finalmente decidimos vir embora por já estarmos congelados de frio.

Depois, quando chegamos à varanda do nosso querido apartamento, olhamos lá para o fundo e vemos o areal quieto que nem uma osga na parede e o raio das bandeirolas coloridas dos barcos dos pescadores sem mexerem um milímetro.

Ficamos naquela ... vai não vai ... sacana ... volto? mas já é tarde ... volto ou não volto? ... Raios! Amanhã fico! Palavra de honra que amanhã fico! Nem que neve!!! Grrrr!!!!

...

Curiosidades do Paraíso #1

Chocolate e Bolas de Berlim

 

As gaivotas do Paraíso não apreciam chocolate. Pelo menos o chocolate americano incorporado em cookies com pedaços e trazidas directamente de Nova Iorque. Fizeram-se de caras e desprezaram completamente os pedaços que lhes atirei hoje.

Uma vez que as gaivotas são as imperatrizes da praia e têm sempre razão em tudo o que decidem fazer, concluo que o problema está no chocolate e não nas gaivotas. Curiosamente no mesmo dia soube que o chocolate é tóxico para os gatos. Pobre Smeagol, que tem comido de vez em quando alguns bons pedaços de chocolate. Portanto, gaivotas e gatos não vão à bola com chocolate. Quanto aos gatos, seja ele de que proveniência for. Já relativamente às gaivotas, é necessário realizar a experiência com outra nacionalidade de chocolate. Ou estou muito enganada, ou duvido que resistam a um bom pedaço do tradicional e muito nacional Regina. A ver vamos.

 

Já o Senhor das Bolas, aprecia turistas jeitosas, com ou sem chocolate. Por acaso esqueci-me de lhe perguntar se também vende essas modernidades que há para aí agora e que consistem em bolas de Berlim com recheio de chocolate. Se a resposta for afirmativa, vou fazer um homem muito feliz, pois passarei a comprar-lhe uma todos os dias. Se for negativa, azar o dele. Comi uma sem creme, as minhas preferidas, e como estou de dieta só penso comprar mais outra daqui a duas semanas, quando estiver de abalada.

Passa dia sim, dia não a cantar o seu pregão: "Bolinhas de Berlim! Com creme e sem creme! Fofinhas e boas. Não fazem mal e não engordam, só alargam." Quando ele diz a última frase, faço um esforço sobre-humano para não me rir, mas não tenho êxito nenhum. Ele já percebeu e por isso, agora sempre que passa, faz questão de fazer coincidir a frase "Fofinhas e boas" precisamente na altura que está a rasar o meu pára-sol.

Só se tiver de chocolate, Senhor das bolas. Já fica a saber. Senão, olhe ... azar. De qualquer modo, muito obrigada, folgo em saber que, apesar de estar com uma barriguinha avantajada, o senhor me continua a achar fofinha e boa. É sempre bom para a moral.

MURMÚRIOS DO PARAÍSO XXIV

Só Alguns

Só alguns sortudos sabem onde está o Paraíso. Minto, alguns iluminados. A sorte não é para aqui chamada. Mais: mesmo daqueles que lá vão parar, apenas alguns são suficientemente inteligentes, argutos e perspicazes para conseguirem perceber onde realmente estão. Quando me refiro a inteligência, não estou a falar de cérebro, mas sim de emoções. É preciso ter o coração aberto para conseguir reconhecer o Paraíso.

Por outro lado, mesmo os próprios nativos do Paraíso por vezes não o reconhecem como tal, apesar de terem a plena noção de que provavelmente estão num sítio que é, no mínimo, especial.

É difícil descobrir o Paraíso, mesmo quando ele está diante dos nossos olhos ou quando nós próprios estamos mergulhados nele.

Porquê?

Porque o Paraíso não é para todos. Porque nem todos acreditam no Paraíso. Porque nem todos merecem ver o Paraíso. Só os mais atentos. Só os que a vida conduziu até um sítio especial nos seus próprios corações, que lhes permite ver mais além das aparências e perceber que a beleza está onde a queremos ver, não onde por vezes julgamos.

E assim, é possível a uns poucos privilegiados, aperceberecem-se de que:
As estrelas caem todos os dias no mar e lá ficam a flutuar e a brilhar cintilantemente, especialmente na altura do sol das 4 da tarde.
Podemos calcorrear quilómetros sobre a moleza doce da areia dourada sem nos cansarmos tanto como noutras paragens.
As pestanas desenham arco-íris interiores, especialmente se semicerrarmos os olhos ao entardecer, mesmo antes de o sol iniciar o seu mergulho por trás da distante colina azulada.
As gaivotas têm todas nomes e personalidades bem distintas e seremos capazes de as reconhecer não importa quanto tempo passe desde a última vez que as vimos.
O sol é pintor renascentista genial e todos os dias cria uma obra-prima no céu do crepúsculo.
O mar é um ser imenso, dotado de vida, que respira compassadamente e que nos vem lamber os pés se nos aproximarmos devagarinho.
Os homens e as mulheres são homens e mulheres de verdade, com coração e pele e carne e sexo, e não farrapos desconjuntados e perdidos por entre o cimento e o alcatrão.

O Paraíso existe. Não num qualquer além sonhado ou imaginado, longínquo, acéptico, inodoro, incolor e insípido. O Paraíso existe aqui na Terra. E é bom que o aproveitemos enquanto cá estamos. Porque depois será o nada eterno. Tenho sorte. O meu Paraíso é no meu país, fica apenas a cerca de 300 quilómetros de distância de onde habitualmente vivo. Quando não tiver mais nenhum lugar para ir, mais ninguém para visitar, quando não tiver ninguém que me queira, ou ninguém que eu queira. Quando o mundo se esquecer de mim e eu estiver cansada do mundo, o Paraíso estará sempre ali, sempre igual, sempre à minha espera. E continuará quando eu já não existir. Passem 20 ou 1000 anos.
E guardar-me-á no seu coração para a eternidade.