MURMÚRIOS DE AVALON XXIX

O Escritor Parou

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O Escritor parou de pensar. Parou de sentir. Parou de escrever. Deixou-se simplesmente flutuar num limbo criado por si próprio, com as palavras que lhe restavam e que ele combinou da melhor forma possível para conseguir um espaço de reflexão instintiva.

"Não faço a mínima ideia do que ando aqui a fazer. Nunca soube."
Eu tinha-te dito isso mesmo há umas páginas atrás.
Pois tinhas. Tens razão.

Mas agora vai-te embora. Não te quero aqui.

E o Escritor deitou fora a palavra "inconsciente" e puxou a palavra "leitora".

E eu? O que vai fazer comigo?

Você é o meu espelho e por isso vai ficar aí a ler-me, ou nada disto teria feito sentido.

Sou apenas uma razão para validar o seu trabalho?

Menina, não me provoque. É muito mais que isso, mas por agora terá de se contentar com isso.

Muito bem. Seja feita a sua vontade.

E o Escritor arrumou a palavra "leitora" a um canto do seu limbo e puxou a palavra "personagem", um pouco a medo.

Ah bom. Estava a ver que te esquecias de mim.

Não. Agora é a tua vez. Faz o que quiseres.

A sério?

Sim, podes sair.

Ainda não estou preparado.

Eu já calculava.

Põe-me ali num cantinho por enquanto.

Muito bem. Seja feita a tua vontade.

E o Escritor arrumou a palavra "personagem" no canto oposto ao da leitora, suspirando. Só faziam mesmo o que queriam ...

Deixou-se ficar assim a flutuar um tempo indefinido. Abandonou-se a tudo, até a si próprio. Deixou que o presente, o passado e o futuro o enlaçassem nos seus tentáculos. Embrenhou-se na floresta densa de todas as palavras que tinha alguma vez escrito ou que tencionava escrever. Deixou que a sua mente vagueasse, liberta, por todos os recantos desse insondável lugar que era ele próprio. Sem medo. Sem censura.

E então, finalmente, libertou-se e percebeu qual era a palavra que procurava.