MAGIC MOMENTS 117

DVD 24 - Dedicatórias Verdadeiramente Dedicadas
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Aos que se atrevem a sonhar. Compensa.
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Where The Streets Have No Name

Bor V

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Macro Écran de Computador

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Chegou à Praçeta de Informação. Um gigantesco painel virtual ocupava o centro da praça, rodeado de árvores de todos os tipos. Ouviam-se chilreios e Mozart dos altifalantes montados nos quatro cantos. Havia um único transeunte especado em frente do painel, do lado oposto ao seu. Seria um dos outros dois tipos que estariam de folga hoje, para além dele. O mês tinha trinta dias. A Cúpula 100 pessoas. Havia, portanto, 3,3 pessoas de folga todos os dias. Só que como de vez em quando desapareciam pessoas, a média baixava frequentemente.

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Leu o painel:

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2200, Inverno 09.00 GMT

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Notícias em Foco:

• Problemas na CAE – Colónia de Alimentação da Europa: mais uma greve de fome dos humanos que ameaça colocar em causa todo o programa espacial. As FEE – Forças Especiais de Elite – já foram enviadas para procederem à eliminação dos cabecilhas, se as negociações não resultarem.
• O EE – Efeito de Estufa - atinge neste mês o valor de 305,6%. Não se esqueça do seu fato especial de protecção UV.
• Um membro de um dos mais perigosos grupos dissidentes de ARLI’s foi registado e eliminado às 00.35 MT do 54º dia de Inverno do ano 190. O seu registo encontra-se no CV – Cemitério Virtual – para livre consulta.

Era sempre a mesma coisa. As notícias. Problemas nas Colónias de Alimentação. A subida do Efeito de Estufa. A detenção de mais um ARLI. Desde que se lembrava de ver notícias, que era sempre o mesmo. O conhecido do Ilac pertencia às Forças Especiais de Elite. Estaria a passar um mau bocado, certamente. Não percebia é como que dia sim dia não, surgiam novos cabecilhas tão rapidamente. Era estranho. Parecia que nasciam por geração espontânea. E que não se cansavam de levar na tromba. Pior para eles, de qualquer modo.

Só que ... o que é que o Grug lhe dissera? Que ele fizera parte de uma dessas revoltas. E que ele estava errado ao pensar que as FEE estavam do seu lado. Não estavam. Estavam contra eles, os humanos. E quanto aos ARLI’s. Nunca percebera bem o que eram. Parecia que eram uma espécie qualquer de bugs no sistema. Só que o Grug também lhe explicara que ele próprio era um ARLI agora. Artificial Life. Vida Artificial. Não percebera muito bem, mas parecia que os ARLI’s tinham sido pessoas há muito tempo atrás. E que se tinham passado para dentro dos PacMasters ou do sistema para sobreviver à Guerra.

Fetiche #32

Fetiche
Nome masculino > 1. Objecto a que se presta culto por se atribuir poder mágico ou sobrenatural > 2. figurado. aquilo a que se dedica um interesse obssessivo ou irracional > psicologia. objecto gerador de atracção ou excitação sexual compulsiva.
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"I'd rather have roses on my table than diamonds on my neck." - Emma Goldman

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[Padrões de flores]
1. Em blusas > 2. Em pijamas > 3. Em meias para usar por casa > 4. Têm que ser flores pequeninas, todas muito juntinhas, com cores suaves ou que combinem > 5. Não podem ser flores pirosas, sendo que a definição de "piroso" varia muito no meu dicionário > 6. Devem ser agradáveis à vista, mas não chocantemente presentes > 7. As blusas são a preferência para o referido padrão > 8. Dêem-me uma blusa com florzinhas e sou uma mulher feliz, em qualquer lado

OS FILMES DE ANDRÓMEDA

Laços de Ternura
Terms of Endearment
Realização: James L. Brooks (EUA)
Ano: 1983
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"Garrett Breedlove: You're just going to have to trust me about this one thing. You need a lot of drinks.
Aurura Greenway: To break the ice?
Garrett Breedlove: To kill the bug that you have up your ass."
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Recordo:
... qualquer filme em que Jack Nicholson faça de ex-astronauta mulherengo à caça duma viúva desesperada, é filme obrigatório ...

... qualquer filme em que Shirley MacLaine seja essa viúva, é filme obrigatório ...

... uma mãe desesperada a berrar para que a ursa da enfermeira dê os analgésicos à filha porque ela está cheia de dores ...

... a cena do carro na praia, com Nicholson a conduzir com os pés, enquanto o cabelo de Shirley cuidadosamente arranjado fica completamete desfeito ...

... a voz de Nicholson, a voz de Nicholson, a voz de Nicholson ...

... uma filha que está a morrer e que é teimosa que nem uma mula ...

... uma história ternurenta, cómica, que nos faz rir e chorar em quantidades iguais ...

... Jack, Jack, Jack, I simply love you, man ...
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Macro Secrets 48

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The Universe is opening up to me

PALAVRAS ESTÚPIDAS 106

Smeagol, o Gato de Biblioteca - Lição nº 4
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Smeagol gosta de coca-cola, atum, Júlio Isidro, marcadores de livros com berloques, canetas, meias, salmão cozido, Roman Polansky, chocolate, escovas e pasta de dentes, palitos de pão, frango, bacalhau, bolinhas coloridas que desaparecem misteriosamente por trás de qualquer móvel ou almofada, ratos de toda a espécie e feitio, jornais, sacos de plástico barulhentos, de estar à janela, da minhoca gorda cheia de sumaúma que serve de chouriço na sala, dos livros do Senhor dos Anéis, de cagar em paz e sossego (não gostamos todos? ...), de saltar, que lhe cocem o pescoço e o cucuruto.

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Ocasionalmente, Smeagol deixa que lhe molhem o pêlo quando está muito calor, anda sempre a tentar perceber o mistério da água a correr ou a gotejar nas torneiras e as bolhas de sabão e os dedos dos pés são a Teoria da Relatividade do seu mundo. De vez em quando chateia-se a sério com o raio da minhoca de sumaúma e é vê-lo em luta corpo a corpo aguerrida com o raio do bicho, que tem resistido heroicamente às suas garras afiadas. Durante uns tempos adorava escalar as cortinas do quarto, mas ultimamente não anda para aí virado. Cerca de uma vez por mês dá-lhe um vipe qualquer à noite e sai disparado pela casa, como se lhe tivessem ateado o rabo com fogo (ainda ando a tentar perceber este mistério ...)

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Smeagol detesta esparguete, arroz, que lhe façam festas quando ele não está para aí virado, que não lhe liguem puto durante muito tempo, que o interrompam enquanto come e que não o deixem entrar numa sala.

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Em suma, parece-me que nos estamos a conseguir entender. Só me falta perceber os cerca de 346 miados diferentes e a razão porque umas vezes vem a correr quando o chamo e outras não me liga absolutamente puto.

MORMORIOS DI ROMA V

O Gladiador

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Entrou na arena.

O Sol quente da Primavera romana queimava-lhe a pele e trazia-lhe grossas gotas de suor à testa, que sentia escorrerem dentro do capacete de ferro, pelo rosto, até ao pescoço. Tudo lhe pesava, apesar de já estar habituado a tudo o que trazia no corpo. O capacete, a armadura, as correias e sandálias de couro, as armas, uma em cada mão.

Deu uma volta sobre si próprio e a multidão inundou-o, entonteceu-o, sufucou-o. Tudo lhe pesava porque se sentia ali, mesmo na arena aberta sob a torreira do sol, como se encapsulado, preso numa gaiola transparente. Respirou fundo. O som da respiração era pesado, debaixo do capacete.

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A multidão zurrava, ululava, apupava, aplaudia, gritava, cantava. Era um som ensurdecedor, assustador, opressor. Se, por um qualquer acaso do destino, uma porta do Coliseu se abrisse e ele tivesse conseguido iludir a guarda pretoriana, não escaparia certamente à torrente de multidão que se precipitaria sobre si.

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Roma amava as lutas, o choque das armas no ar seco, o sangue ensopando a terra branca da arena de vermelho negro, o odor a medo e morte. Roma lambuzava os beiços de prazer com o sabor da morte. Os jogos eram dos poucos entetenimentos da populaça, cansada de ser explorada e sedenta de festa. E se a festa se fazia à custa de alguns poucos inocentes, que importava isso? Roma queria, exigia morte.

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Lá ao fundo, dois cristãos andrajosos tremiam como varas verdes, amarrados a um poste de madeira, enquanto um possante tigre listado de preto e amarelo rondava o perímetro, ainda acorrentado. O animal era gigantesco. Era a primeira vez que estava frente a frente com um. Tal e qual um gato, mas dez vezes maior, o tigre caminhava de um lado para o outro, compassadamente, cheirando as presas, as patas felpudas pousando suavemente no chão, os olhos amarelos vivos, que não deixavam escapar nada. Parou e mirou-o, lá do fundo. Depois continuou a rondar os pobres cristãos.

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Os dois homens frágeis olharam-no como se ele fosse o Messias. À medida que se aproximava percebeu que murmuravam algo, uma ladainha trémula, fervorosa. Oravam, porventura, ao seu Deus, fosse ele quem fosse, por uma salvação miraculosa.

Mas a única pessoa ali que os poderia salvar, seria ele próprio e ele não sabia se toda a força dos seus músculos treinados, nem toda a perícia aprendida em anos de lutas, seriam suficientes para derrubar uma besta de 300 quilos, ágil como um relâmpago e astuto como nenhum outro.

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Lá em cima, na tribuna real, o imperador envolto em vestes brancas e douradas e rodeado por uma nuvem rosa de concubinas vaporosas, levantou-se. Dirigiu-se lentamente até debaixo da tribuna e proferiu as palavras que todos os gladiadores devem dizer:

"Ave Caesar. Morituri te salutamos!" (Avé César. Nós, que vamos morrer, te saudamos.)

Apertou a lança e o escudo nas mãos e virou-se para enfrentar o felino. Um deles não sairia vivo dali.

Quanto aos cristãos, mesmo que conseguisse matar o tigre, a sua sorte dependeria do humor do Imperador nesse dia. Deus, fosse ele quem fosse, fechara os olhos.

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MAGIC MOMENTS 116

DVD 23 - Dedicatórias Verdadeiramente Dedicadas
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A todas as pessoas que não acreditam no casamento como fim último para uma relação forte e duradoura a dois. It's so outdated ... Além do mais, "casamentos íntimos" têm muito mais piada e provavelmente são muito mais autênticos.
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Where The Streets Have No Name

Bor IV
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Macro Comprimido
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Aquelas coisas todas eram muito estranhas. E tinham começado a dar-lhe um pouco a volta à cabeça. Já não olhava para a sua vida com os mesmos olhos. Questionava tudo. E começara também ele a ter comportamentos diferentes do habitual. Por exemplo, ficar na ronça. Nunca fizera aquilo. Mas ultimamente, como entretanto já não tinha uma Mãe-Inspectora todo o dia a observá-lo, apetecera-lhe ficar na ronça várias vezes. E de mais a mais, não estava a fazer nada de mal. Era o seu dia de folga do Centro de Investigação BioEspacial. Podia fazer o que lhe apetecesse. Podia inclusivamente ficar na cama o dia todo, se lhe apetecesse. Claro que seria estranho e o Ilac, assim que voltasse, iria bater-lhe imediatamente no vidro para inquirir o que se passava. Mas o máximo que podia acontecer era uma Mãe-Observadora vir bater-lhe à porta para verificar se os seus impulsos vitais estavam nos níveis normais. E depois? E depois, se não estivessem, provavelmente seria recambiado para o Centro de Observação Central para exames psico-biológicos durante uma semana. E depois? E depois, se mesmo assim houvesse algum valor incorrecto, seria desalojado e enviado directamente para a Colónia de Alimentação e Combustível da Europa. E depois? Depois ... não fazia a mínima ideia. De acordo com Ilac, ninuém saía vivo das Colónias de Alimentação e Combustível. Ponto final.

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Levantou-se. Mas ele não queria ficar na ronça. Tinha coisas para fazer. Enfiou o fato metalizado de protecção UV e nem sequer se lembrou de passar primeiro pelo Chuveiro Plasmático. Um dia sem se desinfectar também não trazia mal ao mundo. De mais a mais, não era por se desinfectar todos os dias que o céu deixara de ter aquela cor de caca castanho-amarelada. Olhou para a mesa junto à parede de entrada. Ainda tinha três rações de primeira refeição. Três pílulas coloridas. Uma amarela, com sabor a tutti-frutti. Uma verde, com sabor a mentol. E uma rosa, com sabor a morango. Decidiu-se pela rosa. Engoliu-a sem pensar e saiu de casa.

Caminhou pelo túnel devagar. Os seus passos ressoavam, fazendo eco. Não se via quase ninguém. Naquela Cúpula viviam 100 humanos. As cúpulas maiores encontravam-se na América e na Ásia onde havia até 500 ou 600 habitantes nalgumas delas. De resto, funcionava tudo da mesma forma. Umas 20 cúpulas por Continente. Cada Cúpula com a sua Central, onde se concentravam todos os serviços e onde toda a gente trabalhava. Cada Continente tinha um Centro Regulador onde reportavam todas as Centrais das Cúpulas. O resto das cúpulas era constituído por infindáveis túneis transparentes que se ligavam à Central e a praçetas temáticas. Tanto quanto sabia, era assim em todo o lado.

Dirigiu-se à Praçeta de Informação para saber as Notícias em Foco, antes de fazer qualquer coisa. Claro que podia ter-se informado a partir do seu PacMaster, mas não queria receber nenhuma mensagem do Grug antes de ter reflectido sobre tudo aquilo. Ele pusera-o em contacto com um tal de Lovitz que morava na rua paralela à sua e este por sua vez já tinha estabelecido contacto com uma tal de Rebeca que vivia na sua própria rua, mas cinco casas à esquerda da sua. E agora andava a tentar convencê-lo a encontrar-se pessoalmente com os outros dois. Nem o quisera ler! Era absolutamente interdito confraternizar com alguém que não fosse seu vizinho directo. Só o facto de estarem a contactar através dos PacMasters já era completamente insano, quanto mais pessoalmente. Todas as tardes, quando ligava o seu PacMaster, esperava a explosão. Há semanas que vivia aterrorizado. Não queria explodir. Era uma irresponsabilidade. Mas ao mesmo tempo ... era ... era ... como dizer? como explicar? ... era excitante? ... era um pouco como a cara do Lamba quando lhe mostrava o pénis através do vidro. Causava-lhe espasmos no peito. Que eram agradáveis, até.

Fetiche #31

Fetiche
Nome masculino > 1. Objecto a que se presta culto por se atribuir poder mágico ou sobrenatural > 2. figurado. aquilo a que se dedica um interesse obssessivo ou irracional > psicologia. objecto gerador de atracção ou excitação sexual compulsiva.
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"Don't question why she needs to be so free

She'll tell you it's the only way to be

She just can't be chained

To a life where nothing's gained

And nothing's lost

At such a cost"

Keith Richards
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[Ruby Tuesday]
1. Nome de canção dos Rolling Stones > 2. Escrita por Keith Richards > 3. De acordo com a Wikipedia, Mick Jagger adora cantá-la > 4. E eu adoro ouvi-la > 5. O nome "Ruby Tuesday" ajuda, é bonito > 6. Nunca fui grande fã dos Stones, mas se calhar até sou, porque gosto de bastantes músicas deles > 7. Esta é um verdadeiro fetiche > 8. Na minha modesta opinião, das canções mais bonitas que já foram escritas (letra e melodia)

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OS FILMES DE ANDRÓMEDA

Kill Bill, Vol 1 & 2

Realização: Quentin Tarantino (EUA)

Ano: 2003 e 2004

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"Hattori Hanzo: I am finished doing what I swore an oath to God 28 years ago to never do again. I've created, "something that kills people". And in that purpose, I was a success. I've done this because, philosophically, I am sympathetic to your aim. I can tell you with no ego, this is my finest sword. If on your journey, you should encounter God, God will be cut."

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"Bill: There are consequences to breaking a heart of a killer."

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Recordo:

... Uma Thurman perfeita no papel de "A Noiva" ...

... Lucy Liu perfeita no papel de O-Ren Ishii ...

... Daryll Hannah perfeita no papel de Elle Driver ...

... sangue por todos os lados, mas nunca de mau gosto ...

... diálogos do caraças, música divinal, um enredo que entra directamente para a mitologia do cinema de todos os tempos ...

... aquela frase dita pela Lucy Liu, que começa num suave murmurar feminino e acaba num berro de fêmea brutal: "As your leader, I encourage you, from time to time and always in a respectful manner, to question my logic. And I promiss you, right here and now, no subject will ever be taboo ... except, of course, the subject that was just under discussion. The price you pay for bringing up either my Chinese or American heritage as a negative is - I collect your fucking head. Just like this fucker here. Now, if any of you sons of bitches got anything else to say, now's the fucking time! (Pausa) I didn't think so."

... o bailado lindíssimo da luta entre Uma e Lucy na neve, com banda sonora ao estilo toureiro ...

... a "luta das loiras", como lhe chamou o próprio Tarantino, entre Uma e Daryll ...

... os diálogos filosóficos do segundo capítulo ...

... resumindo, todas as cenas dos dois filmes (apesar de que o primeiro capítulo continua a ser o meu preferido) ...

... o par de filmes mais cool da história do cinema ...

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Macro Secrets 47

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Thrown to the lions, to find out they were lambs ...

MURMÚRIOS DE LISBOA XCIX

The Traveller - Parte II

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And her grandmother, again.

Telling her, a long time ago, that one day she would find someone who would be like this - and she made the gesture of two hands interlacing fingers tight.

And back to him. When she met him, she didn't know this. But had she known, she would not have related both events. One needs time to figure things out. Sometimes years.

Now she knows her words were the exact truth.

She also knows she already wrote about her grandparent's love story whithout noticing she did. In the book she wrote when she was 21, there was Baltasar, an excentric swiss boy raised by english witches, and Isadora, the volcanic spanish gipsy who stole Baltasar's heart for ever.

She smiles with the recolection. And she smiles with the fact that for years she never noticed the obvious resemblance between her own grandfather Maurice, the shy english raised in Barbados who enjoyed building little intricate devices with his hands, and Baltasar, the mad scientist who experimented on everything, from plants to his own children. Or the resemblance between the fierce Isadora who danced and sang and cooked like a lioness, and her own grandmother, the outspoken chilean who never left anything unsaid or undone.

She smiles when her mother tells her she looks more and more like her grandmother.

Abuelita liked her smokes right up until the very end.

She smoked a cigarette near the little flower spot where Abuelita rests for eternity.

And then peace, at last. For she knows Carolina knew she was there.

MAGIC MOMENTS 115

DVD 22 - Dedicatórias Verdadeiramente Dedicadas

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A mim, porque mereço. Acabei de ganhar uma viagem aos Açores pela melhor declaração de amor à Natureza, num passatempo da National Geographic.

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Ei-la:

Porque de ti brotei e a ti regressarei, fazes parte de mim.

Sou pó de estrelas, pólen de flores, água viva fluindo pelo teu mundo.

Vôo pela imaginação na ponta das asas de albatrozes, corro pela vida no dorso de alazões selvagens, suspiro de amor dentro de corolas floridas, choro lágrimas do teu mar salgado, respiro o vento e desfaço-me em tempestades fantásticas.

Sou montes e vales esculpidos em carne e sangue que pulsa a cada segundo, sempre em frémito quando te contemplo em todas as tuas manifestações, ó Mãe bela, poderosa, doce e eterna.

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PALAVRAS ESTÚPIDAS 105

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Escrever como quem sente
Escrever como quem mente
Escrever como quem diz
Escrever, foi o que fiz
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Escrever como dor
Escrever como pranto
Escrever como amor
Escrever como canto
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Escrever em desespero
Escrever como respiro
Escrever com alegria
Escrever todo o dia
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Escrever lentamente
Escrever com desvelo
Escrever docemente
Escrever como um novelo
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Escrever o que vejo
Escrever o que desejo
Escrever com punhais
Escrever até não poder mais
jgkfds
Escrever rios de tinta
Escrever vales de carvão
Escrever como quem pinta
Escrever com o coração
fklj
Escrever todas as estações
Escrever todas as emoções
Escrever todos os momentos
Escrever todos os sentimentos
fçlgk
Escrever à beira do precipício
Escrever no espaço
Escrever em suplício
Escrever até o que é baço
dçlfk
Escrever o vazio
Escrever num corropio
Escrever até morrer
Escrever para viver
dkjf
Só assim me conheço
Só assim me concebo
A escrever o que posso
A escrever como um placebo
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Escrever é para mim
Uma espada de marfim
Bela, doce, perigosa, ruim
Escrever será o meu fim
dsçfkj
Quando me for desta vida
Quero ao menos ter sido lida
Quero ter sido compreendida
E talvez até reflectida
fkjdçlf
A escrever ir-me-ei
Foi sempre assim que desejei
O lápis dos dedos largarei
E o último suspiro libertarei
çdsfj
E se existir um depois
Lá, a escrever, estarei, pois.

GEOLÂNDIA 44

VERDES

FKLDÇLF

GEOLÂNDIA 43

PENTEADO

KLFDÇLSF

GEOLÂNDIA 42

RESOLUÇÃO

LFKDÇLF

GEOLÂNDIA 41

RGB VERSUS CMYK

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GEOLÂNDIA 40

STRESS

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GEOLÂNDIA 39

EXTENSÕES

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GEOLÂNDIA 38

ESQUERDA

KLFDÇLFK

GEOLÂNDIA 37

Girl's Best Friend

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GEOLÂNDIA 36

Relação Pacífica

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Piloto Automático

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Durante os próximos 9 dias, este blog estará em piloto automático.

Quanto à dona, vai de férias para a Irlanda, realizar uma das suas viagens de sonho.

Entretanto, fiquem na companhia da Geolândia.

Bye Bye

Fheiceann tú go luath

Where The Streets Have No Name

Bor III
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Macro Ovo Estrelado
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Mas ele não percebera a indirecta, nem quisera alongar muito a conversa, porque a sua casa passara a ser vigiada noite e dia por uma Mãe-Inspectora que zumbia ininterruptamente do lado de fora da cúpula envidraçada.
Descobriu a caixa por acaso, porque andou a vasculhar a casa toda à procura de qualquer coisa que o Grug pudesse ter deixado. Gostava de Grug. Fora o seu companheiro desde sempre. Davam-se bem. Grug não era como certos companheiros que fazem a vida negra a uma pessoa. Mantinha-se na dele, a maior parte do tempo. Lamba, o companheiro de Ilac era um inferno ambulante, segundo o que Ilac dizia e segundo o que ele próprio via através da parede de vidro que ligava as duas casas. Aparentemente, passava a vida a perseguir Ilac com insinuações indecentes. Aparecia-lhe nu por todo o lado e já lhe tinha até mostrado a si próprio o pénis umas quantas vezes do outro lado do vidro. O vidro era à prova de som, por isso a única coisa que Bor conseguia perceber era que Lamba era doido, mas de acordo com o que Ilac lhe dizia parecia ser outra coisa distinta.
“Porque é que não te queixas à Mãe-Inspectora do sector?”
“Já me queixei dezenas de vezes. A resposta é sempre a mesma. Continue, por favor. Continue, por favor ... Continue uma merda. Queria ver se ela tivesse que dormir com aquele tarado todos os dias. Espeta-me com o coiso dele debaixo dos sovacos e diz que me ama.”
Piscara os olhos. Desde o desaparecimento de Grug que tudo lhe começara a parecer periclitantemente estranho. Como se estivesse prestes a desabar. Depois descobrira a caixa por acaso. Só que a caixa não o ajudara muito. Pelo contrário. As coisas da caixa explicavam-lhe como era a vida muito tempo antes do seu tempo. Mas não lhe explicavam como é que aquilo se fora transformando nisto. Era quase como se estivessem a descrever universos distintos. E, finalmente, para piorar as coisas, há dois meses atrás começara a receber umas mensagens estranhas no seu PacMaster. Aparentemente eram do próprio Grug, que afinal estivera mesmo na Colónia de Alimentação da Europa, só que conseguira escapar e agora vivia dentro do seu computador. Não era bem dentro do seu computador, porque aparentemente podia circular por todo o mundo, mas de qualquer modo e pelo que conseguira perceber, estava dentro do circuito ou Sistema, como Grug lhe chamava.
Aos poucos, Grug fora-lhe conseguindo explicar uma série de coisas muito, muito estranhas. E agora, ali de pé, à espera que a porcaria do último ovo da ração de seis a que tinha direito por mês, ficasse totalmente colado ao raio da frigideira, decidiu que tinha de fazer alguma coisa porque estava farto de comer ovos pegados, quando agora sabia que um dia tinha havido um mundo em que não havia rações e em que os ovos eram manjares deliciosos porque eram postos por galinhas sãs, criadas por agricultores em quintas ao ar livre, debaixo de céus azuis a perder de vista.
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Naquela manhã tinha folga. Acordou um pouco mais tarde do que o habitual e ficou na ronça, ouvindo o zumbido das Mães lá fora, pela janela aberta.
Olhou o pequeno cubículo transparente. Pelo canto do olhos reparou que Ilac já saíra de casa. Provavelmente tinha ido tratar de algum assunto pessoalmente à Central da Cúpula onde estavam os grandes computadores ordenadores. Ilac era um dos responsáveis pelo Plano de Vida Intraestelar. Trabalhava a partir de casa, como quase toda a gente, mas de vez em quando era preciso introduzir cálculos directamente nos Ordenadores. Felizmente a sua casa fazia esquina e portanto não tinha vizinhos do lado direito. Mas depois lembrou-se que sempre fora assim e que nunca se preocupara muito com isso. Toda a gente vivia em aquários. As Mães tinham de controlar tudo o que se passava no interior dos apartamentos. Claro que o faziam através de sensores e portanto não havia necessidade de existirem paredes transparentes. Mas de acordo com o que Grug lhe dissera, as Máquinas ... as Mães ... Grug referia-se às Mães como Máquinas ... as Mães haviam decidido no princípio da Nova Era que deveriam aproveitar as características do ser humano contra ele próprio e portanto tinham decidido que toda a gente viveria em casas transparentes para que o risco de transgressão diminuisse consideravelmente. Segundo Grug, o ser humano era bisbilhoteiro e delator por natureza, uma vez que pensava em si próprio primeiro e só depois nos outros.

OS FILMES DE ANDRÓMEDA

Jogo de Lágrimas
The Crying Game

Realização: Neil Jordan (Irlanda)

Ano: 1992

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"Jody: ...and as they both sink beneath the waves, the frog cries out, 'Why did you sting me, Mr. Scorpion? For now we both will drown!' Scorpion replies, 'I can't help it. It's in my nature!' "

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Recordo:

... o único filme que vi 3 vezes no Cinema ...

... na altura andava em pesquisa sobre o IRA e devorava tudo - este filme foi um presente dos deuses ...

... aquela frase lindíssima, retirada da Bíblia, e que Stephen Rea imprimiu de uma tristeza profunda e comovente - "When I was a child, I spoke like a child, I thought like a child, I reasoned like a child; when I became a man, I gave up childish ways."

... três actores em estado de graça - Miranda Richardson, Stephen Rea e Forest Whitaker ...

... uma história sobre pessoas, que nos recorda a todo o momento que, por trás de fardas, soldados, guerrilheiros, ideologias, políticas, terroristas, exércitos, rótulos, sexos, nacionalidades ou raças, há sempre simplesmente ... pessoas ...

... um twist absolutamente genial, que começou a moda dos enredos com segredos guardados a sete chaves ...

... Neil Jordan conseguiu imprimir um fio condutor de uma doçura e humanidade estarrecedoras, numa história sobre um dos grupos terroristas mais implacáveis do mundo ...

... e quem pode esquecer a terna e rouca voz de Boy George a cantar a canção que serve de título ao filme? ...

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Fetiche #30

Fetiche
Nome masculino > 1. Objecto a que se presta culto por se atribuir poder mágico ou sobrenatural > 2. figurado. aquilo a que se dedica um interesse obssessivo ou irracional > psicologia. objecto gerador de atracção ou excitação sexual compulsiva.
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"Believe me! The secret to reaping the greatest fruitfulness and the greatest enjoyment from life is to live dangerously!" - Friedrich Nietzsche

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[Frutarias]
1. Nome de promessas doces, deliciosas, frescas, sumarentas e coloridas > 2. Será da mistura de aromas naturais? Talvez ... > 3. Será das cores? Talvez ... > 4. Será da promessa de sabores? Talvez ... > 5. Sempre tive mais olhos que barriga, mas uma frutaria enche-me as medidas gulosas dos olhos sem provocar indigestão no estômago > 6. Haverá visão mais saudável? > 7. Para além disso, gosto da arquitectura da frutaria - caixas de madeira cheias de presentes, inclinadas num ângulo de alguns graus e cachos de frutos pendurados por todo o lado - há algo de muito romântico, campestre, e tradicional nisto, que me atrai

Macro Secrets 46

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I still believe in the impossible

MORMORIOS DI ROMA IV

Pedro e o Sonho

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Tenho um sonho.

Poder passear pela Praça de S. Pedro completamente sozinha, ou de madrugada ou ao entardecer, quando o mundo ainda está quieto ou se prepara para se aquietar.

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Como se por um instante o mundo se tivesse esquecido da Igreja e dos seus apóstolos e dos seus mandamentos e apenas os pombos soubessem, por hábito, encontrar o caminho até ao esboço grandioso de Michelangelo.

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Devagar, percorreria os corredores de colunas e sentar-me-ia nos seus degraus, estudando minuciosamente cada uma das esculturas que a povoam, silenciosas, seculares, secretas.

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Só o borbulhar das fontes e o frissom das penas esvoaçantes serviria de banda sonora aos meus passos no empedrado.

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Calmamente procuraria a linha branca traçada ao longo da entrada da praça, que delimita o Vaticano do resto da Itália e faria fonambulismo imaginário em cima dela.

E depois, como uma sombra crepuscular, exactamente naquela hora em que os meus olhos míopes vêem menos, a hora que eu mais aprecio porque tudo parece coberto por uma ténue neblina imaginária, o Santo Padre surgiria envolto em vestes carmim do outro lado da praça, aparecendo e desaparecendo por trás das colunas, a brincar às escondidas.

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E eu concluiria que as multidões retiram toda a grandiosidade à Praça de Pedro. Que a diminuem e que toda a gente deveria ter direito a um momento assim, sozinho, com os pássaros, "Deus" e o silêncio.

PALAVRAS ESTÚPIDAS 104

Dúvidas Existenciais # 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17 e 18
dfkçldkf

ldkfçldkf
Já não há pachorra para este gajo e o seu marketing da tanga, ou sou só eu?
kfdçlf
E já que estamos a falar de políticos, esta gaja não parece que está sempre naquela altura do mês?

lkfçl
E por falar naquela altura do mês, eu fico sempre pior que estragada quando vejo gajos vestidinhos de fato e gravata e depois ... com mochilinha às costas. Ridiculous!
ldfkdlçf
E já que estamos a falar de gajos vestidinhos de fato e gravata, porque é que não fazem séries sobre pedreiros ou mesmo guardas nocturnos? É que já não há pachorra para médicos e advogados, ... da-se!
lfkdçlsf
E já que estamos a falar de séries, mas alguém tem horas da semana para ver tanta série junta?
lkflsdçf
E já que estamos no assunto da televisão, mas alguém ainda tem pachorra para esta gaja?

kfjldksf
E já que estamos perto de Hollywood, é impossível não gostar do Mário Augusto, não é?

dfkdsfjl
E agora sem ter nada a ver com nada, mas estes gajos já não sabem o que hão-de inventar? Mas que aberrações são estas agora de mistelas de sabores de sumos e iogurtes que não lembram ao diabo?