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Smeagol gosta de coca-cola, atum, Júlio Isidro, marcadores de livros com berloques, canetas, meias, salmão cozido, Roman Polansky, chocolate, escovas e pasta de dentes, palitos de pão, frango, bacalhau, bolinhas coloridas que desaparecem misteriosamente por trás de qualquer móvel ou almofada, ratos de toda a espécie e feitio, jornais, sacos de plástico barulhentos, de estar à janela, da minhoca gorda cheia de sumaúma que serve de chouriço na sala, dos livros do Senhor dos Anéis, de cagar em paz e sossego (não gostamos todos? ...), de saltar, que lhe cocem o pescoço e o cucuruto.
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Ocasionalmente, Smeagol deixa que lhe molhem o pêlo quando está muito calor, anda sempre a tentar perceber o mistério da água a correr ou a gotejar nas torneiras e as bolhas de sabão e os dedos dos pés são a Teoria da Relatividade do seu mundo. De vez em quando chateia-se a sério com o raio da minhoca de sumaúma e é vê-lo em luta corpo a corpo aguerrida com o raio do bicho, que tem resistido heroicamente às suas garras afiadas. Durante uns tempos adorava escalar as cortinas do quarto, mas ultimamente não anda para aí virado. Cerca de uma vez por mês dá-lhe um vipe qualquer à noite e sai disparado pela casa, como se lhe tivessem ateado o rabo com fogo (ainda ando a tentar perceber este mistério ...)
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Smeagol detesta esparguete, arroz, que lhe façam festas quando ele não está para aí virado, que não lhe liguem puto durante muito tempo, que o interrompam enquanto come e que não o deixem entrar numa sala.
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Em suma, parece-me que nos estamos a conseguir entender. Só me falta perceber os cerca de 346 miados diferentes e a razão porque umas vezes vem a correr quando o chamo e outras não me liga absolutamente puto.
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