NOTORIOUS NUMBERS

176

O Número da Longevidade

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Chamava-se Harriet, nasceu e viveu numa ilha do arquipélago das Galápagos até ser, alegadamente, recolhida por nada mais nada menos do que Charles Darwin himself, no longínquo ano de 1835, para viajar até à Austrália, onde residiu até morrer, em 2006, com a provecta e respeitosa idade de 176 anos.

Foi, que se saiba, o ser vivo terrestre mais velho do planeta. Morreu de ataque cardíaco e morreu ainda na flor da idade, uma vez que poderia ter vivido até aos 230 anos, a longevidade normal de uma tartaruga gigante das Galápagos, em cativeiro.

SUGESTÃO DA SEMANA

É bom e eu adoro-o.
Ofereceram-me nos anos. E recomenda-se.

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Macro Secrets 2

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Life is meaningless.

The magic lies, not in finding its meaning, but in creating it.

MURMÚRIOS DE AVALON XVI

O Saxofonista Que Vivia Preso Dentro da Gaiola
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O Saxofonista tocava dentro da gaiola e todos os canários voavam em redor da enorme estrutura gradeada e dourada, num remoinho, como loucos, procurando imitar, não o canto dos seus progenitores, como qualquer canário tenta a vida inteira, mas o pássaro enorme e negro que lá se encontrava dentro.

O Escritor encostou-se a um canto e esperou, em êxtase. Não soube quanto tempo passou. Não teve noção. Mas quando o Pássaro acabou de cantar, lá fora fizera-se noite e de novo dia. Porém, isso era indiferente ali dentro, porque a atmosfera do antro de álcool e fumo vivia permanentemente na penúmbra luminosa dos vapores e dos fumos crepusculares.

E quando o Pássaro acabou de cantar havia lágrimas nos olhos do Escritor e rastos de gorjeios encantadores nas gargantas dos canários exaustos, pousados por todos os cantos, nas mesas, no palco, nos intrumentos da banda abandonados, nas tábuas vazias do soalho, nos copos entornados e nos cinzeiros inundados.

O Pássaro limpou a testa com um lenço branco e chocalhou os ombros com uma gargalhada.

"Como é que fazes isso? Como és capaz disso?", murmurou o Escritor, sem fôlego.

"I just fly, man. I fly."

"E nos teus vôos, nesses teus vôos belíssimos, que vês tu? Que sentes tu? Enquanto voas?"

"I am free and I ... don't know, man. I just let it go, see? I just let it go and I don't know where I am anymore, and I am everywhere and nowhere.", encolheu os ombros.

"E a gaiola? Porque estás aí dentro? Como pode um pássaro como tu estar aprisionado assim?"

"I guess I put myself in here. Life's not as beautiful as it seems. I can't control myself.", e mostrou ao Escritor os braços cravejados de marcas de seringas.

"Podias ter vivido tantos mais anos ... tantos mais ... tantos ... podias ter tocado tanto mais ...", o Escritor abanou a cabeça sem conseguir terminar o que começara.

O Pássaro não respondeu. Em vez disso, os seus olhos deambularam pelo espaço, como se procurasse as notas que perdera pairando entre ele e as paredes. As suas mãos afagaram o saxofone e içou-o de novo à boca.

"Look, man. I don't talk much. I play. You want me to play for you? What do you want me to play? You tell me."

"Summertime, please. Play Summertime for me, Bird."

"Alright. I'll play Summertime for you."

"Mas antes, diz-me só mais uma coisa. Nunca perdeste uma nota? Nunca quiseste muito uma nota que nunca conseguiste encontrar?"

"No man, I never lost any notes 'cause I never looked for them. They just come to me. I let them come. Like this."

E o Pássaro tocou e ganhou asas e voou, apesar de estar aprisionado dentro daquela gaiola dourada de seringas. Voou e transformou-se em algo que não pode ser explicado, apenas sentido.

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inspirado em e dedicado a Charlie "Bird" Parker

MAGIC MOMENTS 72

Dazzling Duets - Duet # 14 - Michelle & Jeff
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Porque um dueto com um piano, é de Mulher!
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EM BUSCA DE PALAVRAS 72

Charles - Parte I

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Era a manhã de 1 de Agosto de 1966, o dia mais quente do ano em Austin, Texas, quando Charles Joseph Whitman empacotou uma mala com carne, passas, sandes e amendoins, fósforos, corda, protectores auriculares, um rádio transistor, binóculos, galões de gasolina e água, 3 facas grandes, 1 caçadeira, 3 espingardas, 3 pistolas e 700 munições e se dirigiu para a torre do relógio da Universidade do Texas, o edifício mais alto da cidade.

O local não podia ter sido mais bem escolhido - com uma altura de 28 andares e paredes de 90 cm de espessura, a torre oferecia protecção e uma vista de águia sobre a área circundante. Cinco anos antes, Charles teria dito a um grupo de amigos que aquela torre era o sítio ideal para atirar contra pessoas. Ninguém o levou a sério e ninguém suporia que 5 anos mais tarde, Charles Whitman se tornaria no maior assassino em massa que a América conhecera até então.

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Às 11.48 Charles barrica-se no terraço da torre, depois de ter agredido a recepcionista e morto duas pessoas de uma família que o surpreende. Dispõe as suas armas em vários locais do terraço, para poder correr de um lado para o outro e atirar ao que lhe apeteça, coloca uma tira em volta da cabeça para ensopar o suor dos olhos e começa a disparar ao acaso. A primeira vítima é uma mulher grávida, que não morre, mas perde o filho e o namorado, que corre em seu auxílio. Surpreendidas, sem acreditarem no que se estava a passar, as pessoas ficavam imóveis, em terreno aberto. Meia hora depois de ter começado, Charles fizera 7 feridos e 8 mortos. Contra o que é habitual, ele era melhor a disparar contra um alvo em movimento, do que parado.

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A caça era uma paixão entre o seu pai e os 3 filhos rapazes, algo que os aproximava, numa família disfuncional - o pai batia na mulher e nos filhos. Charlie cresceu a odiar o pai e a amar as armas, desde os 12 anos. O pai dizia que ele tinha nascido para disparar, que conseguia tirar o olho a um esquilo a 45 metros de distância. Quando cresceu, alistou-se nos Marines. A sua perícia e QI elevado (138) rapidamente o promoveram até líder de equipa de sniping.

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Quatro minutos após o início do tiroteio, havia mais de 100 polícias e Texas Rangers no local, mas os disparos não conseguiam ter o alcance suficiente para o atingirem. Um avião circulou a torre, mas Whitman disparou e o avião pôs-se em fuga. Uma hora mais tarde, há 11 mortos e 20 feridos. Até que 2 polícias se dirigem corajosamente à torre, sem saberem quantas pessoas lá estão, conseguem encurralar Whitman e matá-lo.

96 minutos após o início do massacre, tudo estava terminado.

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Mas as surpresas não acabavam aqui. Este foi apenas o culminar duma história macabra, no dia mais negro de Austin. No próximo capítulo, o que levou Charles Whitman a massacrar tantos desconhecidos num único dia.

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PALAVRAS ESTÚPIDAS 62

Dúvida Existencial # 2

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A Matemática dos 100 Metros

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Até quanto é que vai cair o record dos 100 metros? Hmmmm?!!!!

Quer dizer, os gajos correm aquilo em ... (deixa-me ir aqui à wikipédia num instante ...) ... 9.69 segundos. Foi esse o último record estabelecido por Usain Bolt, da Jamaica, nos Jogos Olímpicos de Pequim, em 2008. Ora bem, de acordo com a wikipédia, o meu herói, Jesse Owens, corria os mesmos 100 metros nos Jogos Olímpicos de Berlim, em 1936, em 10.3 segundos. O que significa que, em 72 anos, o record caiu apenas 34 centésimos de segundo! uma média de 0.4 centésimos de segundo por década!

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Pois ... mas a verdade é que ele vai caindo!

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O que me leva a pensar que, lá para o ano 3000, haverá gajos a correrem os 100 metros em 6 segundos? 5 segundos? talvez até 4 segundos! E eu pergunto, ó pessoas! MAS COMO É ISTO POSSÍVEL??!!

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Será que eles vão nascer com asinhas nos pés? E será legal? Ou será considerado uma forma de doping?

"Minhas senhoras e meus senhores", aparece o porta-voz do Comité Olímpico no plasma da bolha teletransportadora das pessoas, "o Comité Olímpico lamenta informar que o novo record olímpico estabelecido pelo campeão dos 100 metros Karl Van del Yussun O'Mally (no ano 3000 não haverá nacionalidades, uma vez que todos terão sangue proveniente dos 5 continentes) foi uma fraude. Karl foi desclassificado porque se descobriu asas implantadas nos seus pés desde os 3 anos de idade."

Haverá limite para os tamanhos das asas? (até 2 cm ok, a partir dos 3 é demasiada área alar) E para o formato? (redondas ok, pontiagudas são batota porque oferecem menos resistência ao ar) E para os materiais? (polímeros de falcão aerodinâmicos tudo bem, fibra de ADN de albatroz transgénico está na lista de substâncias proibidas).

Claro que haverá os chicos espertos que conseguirão "dobrar" as regras e enganar o Comité.

"Só quem não sabe é que vai usar asas 3 semanas antes das eliminatórias!", surge a fonte anónima devidamente alterada no écran da bolha transparente teletransportadora, "Toda a gente sabe que se deve treinar com asas até 3 meses antes e depois removê-las cirurgicamente com laser nanotecnológico para evitar quaisquer marcas de cicatriz quânticas, possíveis de serem detectadas pelos NanoFiscais."

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Estão a ver onde eu quero chegar?

Mas até quanto, ó deuses???!!!!

OS FOTÓGRAFOS DE ANDRÓMEDA

Herb Ritts

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"I think a lot of the time these days people are so concerned about having the right camera and the right film and the right lenses and all the special effects that go along with it, even the computer, that they're missing the key element."

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FAMOSOS formAS irreverência
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NOTORIOUS NUMBERS

7
O Número Mágico
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São sete notas musicais. Sete cores do arco-íris. Sete dias da semana. Sete maravilhas do mundo. Sete pecados mortais (orgulho, avareza, luxúria, inveja, ira, gula e vaidade). Sete virtudes (humildade, liberalismo, castidade, bondade, abstinência, paciência e diligência). Sete anões. São Sete os Magníficos. Sete mares. Sete pilares da sabedoria. Sete dias para criar o mundo. Sete idades do homem. Sete os degraus do templo de Salomão. Sete dias que demora a pomba de Noé a regressar à Arca, para anunciar terra à vista. São sete os objectos estelares visíveis a olho nu da Terra (Sol, Lua, Mercúrio, Vénus, Marte, Júpiter e Saturno). São sete as artes. Os 7 ramos da menorah judaica, ou arbusto em chamas. 7 Arcanjos. 7 céus para os muçulmanos e sete véus para a dança do ventre. Os gatos têm 7 vidas. Todos os mamíferos e pássaros têm 7 vértebras no pescoço. Partir um espelho confere, supostamente, 7 anos de azar. Para os hindus, são 7 os chackras básicos do corpo humano. O código Bushido dos Samurais japoneses é composto por 7 virtudes. O 7º filho de um 7º filho, para os irlandeses, nasce com poderes mágicos, mas nas lendas da Roménia, nasce vampiro. De acordo com a tradição budista, Buda deu 7 passos após ter nascido. Há 7 pragas do Livro do Apocalipse Cristão. 7 é o número neutro na escala do pH. São 7 os Samurais de Kurosawa. O heptagrama é uma estrela de 7 pontas, tradicionalmente utilizada para afastar o mal.

Os Numerologistas afirmam que o 7 é a soma do 3 espiritual com o 4 térreo.

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E ... a maioria das pessoas, se lhes pedirem para pensar num número entre 1 e 10, escolherão o 7 ...

SUGESTÃO DA SEMANA

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É cara, mas é, de certeza absoluta, das melhores coisas impressas que por cá se faz.

Este último número, dedicado ao Sonho/Feiticeiro de Oz, com fotografias fantásticas da Annie Leibovitz, vale de certeza os 17 Euros.

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Seja Egoísta uma vez na vida, sem culpa.

http://www.egoista.pt/

MURMÚRIOS DE AVALON XV

O Inconsciente Impertinente

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Ora vamos lá a ver ... como era mesmo? ... o inconsciente e o escritor ... como uma valsa misteriosa ... o inconsciente ...

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O inconsciente move-se de formas misteriosas.

Ó meu deus ... Agora és tu ... Mas será que ninguém me deixa trabalhar esta semana?

Tens razão. É um complô. A teoria da conspiração, o pobre coitadinho, perseguição de alto calibre, e tudo o mais, etc ... etc .... etc ...

Raios!

Aliviado?

Não. Preciso de me ver livre duma série de coisas. Preciso de escrever, caramba. Será que ninguém percebe isso? A minha vida é escrever. Escrever.

Escrever é como respirar, sim, já sei.

Fazes pouco?

Claro que sim. Sabes tão bem quanto eu que não é isso que importa.

Detesto quando falas por enigmas. Explica-te.

Não posso, meu velho. As respostas és tu quem as tem que dar. Sabes isso melhor que eu. E olha que te ajudo mais do que é meu dever.

Não percebo como. Só complicas, a maioria das vezes.

Porque não me ouves. Como agora.

Escrever é como respirar. Sabes isso, desde que me conheço que é assim.

Ninguém disse o contrário. Mas repara. És mais feliz por isso? Escreves, como respiras. Escreves o que te apetece, ainda publicas e ainda tens quem te leia. O que é que isso mudou? Continuas com as mesmas dúvidas existenciais de sempre. Com os mesmos sonhos que tinhas quando eras um gaiato de 8 anos a escrever poemas de amor.

Amor ... Bahhh ... E onde é que queres chegar?

Não sei. A minha função não é fazer-te chegar a lado nenhum.

Claro. Lanças a bomba e sais de mansinho. Qual é a tua função, afinal?

Agitar as águas, meu caro. Fazer-te sair desse marasmo em que vives.

Mas ... Caramba! Marasmo? Mas queres dizer exactamente o quê?

Fechaste-te em palavras há muito tempo. Vives rodeado de palavras. Respiras, como dizes, palavras. E mais nada. As palavras não aquecem corpos. Queres aprender a dançar?

Aprender a dançar? Enlouqueces-te?

Era uma força de expressão. Que falta de sentido de humor. Queres aprender a dançar, aprende a dançar. É só isso que tenho para te dizer. Tens a faca e o queijo na mão.

Cala-te! Cala-te! Desaparece! Desapareçam todos! Deixem-me escrever!

Macro Secrets 1

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Did you know that clovers sleep?
Have you ever noticed the tiny drops of life around you?

MAGIC MOMENTS 71

Dazzling Duets - Duet # 13 - James & Luciano
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Uau! Uau! Uau! Uau! Uau!
UAU! UAU! UAU! UAU!
Absolutamente estarrecedor!

EM BUSCA DE PALAVRAS 71

Felicidade Sem Preço

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É bom, muito bom, quando finalmente os personagens começam a sair em catadupa, mais depressa do que a caneta os consegue acompanhar, como se tivessem estado demasiado tempo à espera, como se estivessem ansiosos por saltar cá para fora duma vez por todas.

É bom, tão bom.

Não importa muito que nem todas as palavras saiam como deve ser, ou que nem todos os pormenores fiquem registados. O importante é que vivam e cresçam e se deixem esculpir, com o cinzel do lápis e o martelo dos dedos, até não serem mais uma névoa solta a pairar no ar, mas corpos consistentes, com vontade e acções, com história e emoções.

É bom, tão bom.

É sobretudo bom quando nascem e se desenvolvem no ponto certo, com a essência do que tinhamos pensado. Significa que estão de acordo connosco, que acentem no que decidimos, que nos dão autorização para prosseguir assim.

É bom, muito bom.

É uma felicidade sem preço.

PALAVRAS ESTÚPIDAS 61

Robin

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Um passarinho de um certo bosque de Sherwood segredou-me que:

Sim! Vais voltar!

Sim! Vais voltar com arcos e flechas!

Sim! Vais voltar com collants apertados!

Sim! Vais voltar e apagar da minha memória os traumáticos pesadelos do Eroll Flyn em collants verdes, com trejeitos amaricados, a lutar em cima de varandas floridas com uma pileca duma espada em riste!

Sim! Vais voltar e apagar da minha memória os ainda mais traumáticos pesadelos do Kevin Costner em collants cor de carne e cabeleira comprida (se ele já tem cara de parvo com cabelo curto, com cabelo comprido é de dar vómitos a uma rapariga!).

Sim! Vais voltar e vais finalmente fazer jus a esse guerreiro verde, que rouba aos ricos para dar aos pobres, com tua voz de barítono macho e tua musculatura de guerreiro imbatível!

Sim! Russell, baby! És o próximo Robin Hood!

Aleluia! Avé Ridley Scott, que te adoro mais que sei lá o quê, pá!

OS FOTÓGRAFOS DE ANDRÓMEDA

Geddes (Anne)

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"The hardest thing in photography is to create a simple image."

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Baby original frágil

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eçlklçke

Os Novos Pecados Mortais

Flirt
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&
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Orgulho
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Feitiço de Luas

Luares que rasgam a penumbra dos corpos escondidos

Esconderijos feitos de intervalos eternos

Eternamente sem margens, rios de mãos

Mansamente tacteiam entre nós

Vai um flirt?

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Queres cometer o pecado do Orgulho?
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Então desliza até Dry-Martini

NOTORIOUS NUMBERS

42
O Número da Rua
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A rua mais famosa do planeta não tem nome, mas um número. Fica em Manhattan, o lugar onde as ruas não têm nome e onde uma pessoa nunca se perde, a não ser que queira.

Esta foi também em tempos considerada a rua mais perigosa do mundo, mas hoje em dia isso já não será propriamente verdade, a não ser que se passeie por ela a altas horas da madrugada, mais lá para baixo, para o rio, por onde pululam os clubes de strip e afins.

Mais para cima, perto da Broadway e da Times Square, pululam outro tipo de estabelecimentos mais condignos, os teatros e salas de espectáculo.

É nela também que se encontram dois dos edifícios mais famosos da ilha mais cosmopolita do planeta - o Chrysler e a Grand Central Station.

De qualquer modo, se foi a Manhattan e não pisou a 42nd Street, oh shame on you!

SUGESTÃO DA SEMANA

La bella pasta erótica?

Sim, ela existe, na Tom Tom Shop.

Divirta-se!

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MURMÚRIOS DE AVALON XIV

A Leitora Chata - Parte II
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O Escritor decidiu realizar uma pausa na sua deambulação pela busca da palavra perdida e debruçar-se sobre uma porcaria dum texto que tinha de escrever para uma conferência sobre ... qual era o raio do tema? ... a sua memória começava a ficar emperrada com a idade ... qualquer coisa relacionada com "o escritor e o seu inconsciente", ou algo assim ...

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Eu, portanto.

Sim, tu. Quem mais? Um poço de contradições.

Não, meu caro. A contradição aqui és tu. Sem ti, nada seria contraditório, pensava que já tinhas aprendido isso.

Não discuto. Nunca ganho. Já nem tento, meu velho.

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Desculpe, mas ...

Sim? O que foi agora?

Uma dúvida técnica. Este inconsciente que apareceu agora a falar consigo, trata-se do inconsciente do personagem Escritor ou do seu inconsciente enquanto Escritor desta história?

O que é que acha?

Não sei. Estou baralhada.

Deixo ao seu critério. Um livro é para ser interpretado pelo leitor.

Presumo então que eu também serei um personagem.

Presume mal. Você apareceu aqui do nada. Nem sei quem é. E francamente, duvido que me interesse saber. Talvez seja um bug na programação.

Ha! Ha! Já me chamaram tudo na vida. Bug na programação é uma novidade. Ainda por cima vindo dum escritor.

Novidades dos tempos modernos. Comecei a escrever num portátil. Deve ser por isso.

Pensei que escrevesse à mão.

Na maioria das vezes. Mas por vezes é mais rápido assim. O teclado acompanha melhor a rapidez do pensamento, se eu estiver para aí virado. Depende.

Hmmmm. Não prefere escrever à mão?

Prefiro, sim. Gosto da parte física da escrita. Das cãibras até. Mas fui seduzido, ao contrário de muitos dos meus teimosos e provectos contemporâneos, pela tecnologia sem fios.

E então acha-me um bug na programação do seu portátil?

Talvez. Sei lá. Não sei de onde é que você apareceu. Você sabe?

Não. Mas também pouco me importa. Gostava era de lhe fazer uma pergunta.

E eu gostava que você se calasse um bocadinho e me deixasse escrever. Que tal?

Podemos fazer um acordo.

Detesto acordos. Normalmente saio sempre a perder. Não tenho jeito para negócios. Eu é mais escrever, se é que me entende.

Eu deixo-o escrever em paz, se me for respondendo a algumas perguntas.

Que perguntas? ...

Sobre literatura. Talvez isso até o ajude a encontrar a sua palavra perdida.

Duvido. Mas supondo que eu aceito a sua proposta. O que tenho em contrapartida?

Já lhe disse, deixo-o escrever em paz.

Isso não chega, menina. Tenho que receber algo em troca. Algo seu, íntimo.

A minha inestimável contribuição para o desenvolvimento dos seus personagens.

Nem pensar!

Porquê?

Porque, minha menina, eu não escrevo a 4 mãos. Eu escrevo sozinho. E sobre esse ponto nem sequer existe discussão possível. Mas tenho uma ideia ...

Qual?

Quero conhecê-la. Talvez me possa servir de inspiração.

Conhecer-me?

Sim, a sua vida, os seus desejos, os seus sonhos, enfim, a sua essência. É disso que vivo.

Muito bem ...

Outra coisa. Só respondo a perguntas literárias. A minha vida pessoal não é para aqui chamada. Farto de jornalistas metediços já estou eu, como deve calcular.

Óptimo. Estou-me nas tintas para a sua vida pessoal. Deveria saber que para um verdadeiro leitor, a vida pessoal do seu autor é-lhe perfeitamente indiferente.

Então talvez me possa explicar um enigma que persiste na minha vida há anos - porque é que sou constantemente assediado por jornalistas para falar de tudo, menos do que realmente interessa?

Em primeiro lugar, eu disse "para um verdadeiro leitor". E em segundo lugar, terá de se perguntar se os seus verdadeiros leitores lêem os pasquins que esses pseudo jornalistas representam.

Entendido.

Posso fazer a primeira pergunta?

Você realmente ... Já?

Depois prometo que o deixo em paz durante as próximas 5 páginas.

Que generosa ... Faça lá a pergunta.

Donde é que lhe surgem as ideias?

MAGIC MOMENTS 70

Dazzling Duets - Duet # 12 - Prince & Beyoncé

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Prince & Beyonce - Purple Rain Medley (2004 Grammy

EM BUSCA DE PALAVRAS 70

Assassino
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O termo assassino deriva do árabe "Hashshashin", uma seita islâmica persa, do Irão, existente entre os séculos VIII e XVI. Esta seita secreta matava membros da elite por motivos políticos ou religiosos. Acredita-se que os seus membros actuavam sob a influência de axixe e ópio e que o termo deriva da palavra "hasishin" - a influência das drogas. No entanto, a maioria dos escolásticos islâmicos favorecem a tese de que a palavra deriva de "assassiyun" - pessoas fiéis à fundação (assass) da fé islâmica.

A utilização literária mais antiga do termo "assassínio" é na tragédia Macbeth, de William Shakespeare.

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Ao contrário dos países latinos, os anglo-saxónicos possuem três termos para o acto de matar:

* "murderer" que é utilizado para qualquer tipo de assassino comum;

* "assassino", apenas utilizado quando o acto é perpetrado contra alguém influente na comunidade, por motivos políticos ou quando aquele que o pratica é alguém contratado para o fazer, ou um profissional

* "hitman" ou matador, um assassino por contrato, que mata apenas por dinheiro

No submundo, um "assassino" ocupa, por isso, uma posição mais respeitada e temida do que o comum "murderer".

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Existem organizações que se especializam no assassinato:

* diz-se que os clãs Ninja japoneses executavam assassínios

* nos EUA, a Murder, Inc. era uma organização parceira da Máfia, formada para executar assassínios para o crime organizado

* na Rússia, os "vory" (ladrões), são sindicatos do crime organizado, conhecidos por fornecerem assassinatos pelo preço certo

* um assassino russo é chamado "limpador", enquanto que no submundo finlandês e sueco se utiliza o termo "torpedo"

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* Um estudo realizado nos EUA concluiu que a maioria dos assassinos demora muito tempo a planear e preparar as suas tentativas

* As armas ligeiras são as mais utlizadas nos assassínios, seguidas das espingardas ou carabinas

* Os assassinatos perpetrados por governos costumam utilizar o veneno, por ser o agente mais dificilmente detectável e incriminatório

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Os países onde se praticam mais assassinatos são:

* Iraque

* Afeganistão

* Rússia

* Sudão

* Irão

* Coreia do Norte

* Israel

* Sri Lanka

* Colômbia

* China

PALAVRAS ESTÚPIDAS 60

Dúvida Existencial #1

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Pêlos

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Sempre tive uma dúvida existencial tremendamente angustiante.

Estão a ver aqueles filmes em que há um desastre terrível e a marabunta acaba numa ilha deserta nos confins dos mares do Pacífico e lá fica uns mesitos se não mesmo uns anitos, até que finalmente os sinais de fumo ou as cruzes desenhadas na areia os fazem ser avistados por um milagroso avião ou cargueiro que passa ao largo e os salva da terrível provação, assim tipo o Lost?

Pois bem.

Sempre me questionei sobre um pequeno pormenor.

O que é que aquelas gajas náufragas fazem aos pêlos?

É que, das três uma:

ou é tudo gaja que não tem um único pêlo no corpo - hipótese altamente improvável;

ou é tudo gaja que fez depilação laser - hipótese altamente improvável;

ou é tudo gaja que foi à depilação na véspera do desastre - hipótese mais provável mas estatisticamente impossível - as gajas não podem ter todas pensado no mesmo e! mesmo que tivessem, na remota das hipóteses, pensado todas no mesmo, é um facto que os pêlos voltam a crescer, mais cedo ou mais tarde ...

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Portanto, tenho terror de ir parar a uma ilha deserta depois de um desastre espectacular e de lá ficar retida com gajos como o Jack e o Sawyer.

E perguntam vós, mas porquêêêê? Estais doida, mulher? Ir parar a uma ilha deserta é o sonho de muito boa gente. Ir parar a uma ilha deserta com o Jack e o Sawyer é o orgasmo mental de qualquer mulher.

Porque eu iria passar as 24 horas do dia a fugir, eis porquê.

E perguntam vós, mas com tanta coisa interessante para fazer numa ilha deserta (procurar escotilhas misteriosas, descobrir submarinos afundados, servir de bola de pingue pongue entre um Jack e um Sawyer), porque andarias tu a tentar fugir, mulher?

Porque eu iria estar a tentar esconder os meus pêlos, que entretanto tinham começado a crescer, para que nem o Jack nem o Sawyer os vissem e percebessem que eu na realidade sou descendente directa de um chimpanzé.

Meus caros, foi por isso que a Kate quis sair dali o mais depressa possível e é por isso que quando o Jack lhe diz que eles têm de voltar, ela olha para ele com uma cara entre a surpresa estupefacta e o horror. Na verdade, a Kate está a pensar: "Horror dos horrores! Andei eu meses a fazer trinta por uma linha para esconder os meus pêlos em crescimento e este gajo quer voltar!!!!! Enlouqueceu!!!!"

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E a minha dúvida existencial persiste. Aliás, se os produtores do Lost fossem realmente originais e inteligentes, dariam a resposta a esta minha (arrisco dizer nossa) dúvida, no final da série. (Tive agora mesmo uma ideia fabulosa para desenvolver um episódio para o Sawyer - em troca de favores sexuais, ele distribui gilettes ao mulherio).

Eu quero lá saber quem são os Outros! Quero lá saber que raio fazem um monte de escotilhas no meio duma ilha deserta nos confins dos mares do Pacífico! Quero lá saber porque é que o John começou a andar, a Sun ficou grávida ou a Kate vê cavalos que não existem! Quero lá saber porque raio o Jack quer voltar para a ilha!

Eu quero é saber que raio é que aquelas gajas fazem aos pêlos!

OS FOTÓGRAFOS DE ANDRÓMEDA

Frans Lanting

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"What my eyes seek in these encounters is not just the beauty traditionally revered by wildlife photographers. The perfection I seek in my photographic composition is a means to show the strength and dignity of animals in nature."
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Natureza ANIMAL Beleza

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