A minha resolução de ano novo é:

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1024×768 pixeis

PALAVRAS EMPRESTADAS 32

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"Podes ser tão forte quanto desejes ser.

És uma guerreira, Clarice. O inimigo está morto, o bebé a salvo. És uma guerreira.

Os elementos mais estáveis, Clarice, aparecem no meio da Tabela Periódica, entre o ferro e a prata.

Entre o ferro e a prata. Acho que é um lugar apropriado para ti."

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Hannibal Lecter em "Hannibal" - Thomas Harris

EM BUSCA DE PALAVRAS 4

AVISO: Este post é de leitura interdita a menores de 18 anos ou a pessoas sem o mínimo de bom senso ou senso de humor dentro da tola

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A Melhor Amiga de Um Sniper – Parte III

KFGLÇDK

DRFÇLKF

Nas mãos do meu amigo, que é entroncado e pratica exercício para poder segurar numa arma com o braço em ângulo recto relativamente ao corpo durante bastante tempo numa carreira de tiro, a Kalashnikov parecia leve como uma pluma.
Fiquei a olhar admirada para a versão modernizada da AK 47, a lendária espingarda soviética, e a primeira reacção que tive foi “É tão levezinha!?”

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Ele não disse nada. Limitou-se a mostrar-me como se encaixava o carregador curvo (característica típica e exclusiva desta espingarda) na base, a dizer-me que ali era a corrediça, aqui o gatilho, acolá a segurança, tens aqui a mira e o regulador, etc, etc, etc. Levantou-a com toda a displicência, encaixou a coronha na parte interna do ombro, içou o cotovelo direito em ângulo recto, com o indicador direito enganchado no gatilho, o cotovelo esquerdo em ângulo recto com a mão a levantar a espingarda sensivelmente a meio do cano e a olhar pela mira, para me mostrar como se fazia. Depois passou-ma para as mãos.
É claro que assim que peguei nela percebi quão enganador o seu aspecto elegante e aerodinâmico podia ser. Os dois braços foram imediatamente abaixo e desatei a rir. “Chiça! Isto é pesado como ó caraças!” E é pesada - são cerca de 4 quilos.

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Primeira conclusão: já tinha pensado que o meu sniper tinha que fazer exercício para conseguir manter-se quieto e preparado durante horas no mesmo local e na mesma posição; agora tinha a certeza que ele tinha mesmo que fazer exercício para conseguir carregar com uma “menina” semelhante nos braços.
Segunda conclusão: tinha nas mãos uma obra-de-arte mortífera e elegante, quase mística.
Terceira conclusão: uma espingarda oferece sensações totalmente diferentes de uma simples pistola, ainda para mais uma espingarda deste tipo – é outro mundo, é outra pessoa, é outra “cena” tout court.
Quarta conclusão: se uma pistola pode servir para qualquer um manusear, uma espingarda deve ser manuseada por um “artista”, seja o que for que se queira entender por "artista" - alguém que compreende e respeita o que tem nas mãos.
Quinta conclusão: a relação que se estabelece com este tipo de espingarda é completamente diferente da que a pistola permite de imediato – a espingarda é como um gato, não se deixa conquistar imediatamente, não se deixa conhecer assim sem mais nem menos, é quase como se nos dissesse: “podes ver, tocar, sentir, manejar-me, até disparar-me, porventura poderás até desmontar-me e examinar as minhas entranhas cirurgicamente, mas passará muito tempo até que eu te deixe sentires-me parte de ti”.
Estarei louca? Serei absurda? Não, estou a incorporar um personagem. O que me leva à
Sexta Conclusão: ...

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Mas para conhecê-la, não perca o próximo episódio de “A Melhor Amiga de Um Sniper” ;)
Hasta la vista, baby.

OS ANIMAIS DE ANDRÓMEDA

KRILL

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O krill mais pequeno mede apenas cerca de 5 centímetros de comprimento e pesa apenas 1 grama, mas representa um elo de dimensões gigantescas na cadeia alimentar global. Estes pequenos crustáceos semelhantes a camarões constituem essencialmente o combustível que alimenta o motor dos ecossistemas marinhos da Terra.

O krill alimenta-se de fitoplâncton, plantas unicelulares microscópicas que vagueiam à superfície do oceano e sobrevivem à custa de dióxido de carbono e dos raios solares. Por sua vez, são o elemento principal das dietas de centenas de animais diferentes, desde peixes, a aves e a baleias. Sem krill, a maioria das formas de vida do Antárctico desapareceria.

Existem estudos recentes que mostram que as reservas de krill desta zona do planeta podem ter sido reduzidas em cerca de 80% desde a década de 70. Os cientistas atribuem este declínio em parte ao degelo das calotas polares causado pelo aquecimento global. Esta perda de gelo elimina uma fonte primária de alimento para o krill: algas.

De cor rosa e opacos, o krill da Antárctica encontra-se entre a maioria das 85 espécies conhecidas de krill. Os seus números estimam-se entre os 125 milhões e os 6 biliões de toneladas nas águas desta zona do planeta. Congregando-se durante certos períodos do ano, os cardumes de krill tomam proporções tão gigantescas e densas, que podem ser vistos do espaço!

O krill da Antárctica pode viver até aos 10 anos, uma longevidade impressionante para uma criatura tão cobiçada por tantos predadores. Passam os seus dias a tentar evitar ser capturados, nas profundidades frias do Oceano, a cerca de 100 metros da superfície. Durante a noite, vagueiam pela coluna de água até à superfície em busca de fitoplâncton.

Os cientistas estimam que o peso total de todo o krill da Antárctica é superior ao peso de todos os humanos da Terra!

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FLKÇLDKF

Minúscula fonte de vida

Eternamente remetida

Ao esquecimento ou à ignorância

Neste mundo feito de ânsia

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Stress? O que sabemos nós humanos disso?

Senhores! Perguntem ao krill o que é isso

E ele responder-vos-á com um gritinho agudo

"Uiii!!! Passo o dia a fugir de tuuuuudo!"

PLIM! XII (Palavras Loucamente IluMinadas)

"Comprem chocolates à criança

a quem sucedi por erro.

E tirem a tabuleta

porque amanhã é infinito."

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Grandes São os Desertos - Álvaro de Campos

EM MINHA CASA, NA PONTA DOS PÉS 16 (cont.)

Capítulo 5. CORRESTE POR MINHA CASA DE MADEIRA

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"Emily … Faça-me um favor. Esqueça-se que eu estou aqui. Não é muito difícil. Eu sei que você lê melhor do que isso, quando lê para si."
Emily ficou a olhar para ele durante uns momentos. Depois uma dúvida absurda assaltou-lhe o espírito. Baixou os olhos. Por brevíssimos segundos teve a certeza que a sua dúvida não era um absurdo, mas uma realidade. Ele conseguia vê-la. A bola de pêlo lambeu-lhe a mão. Ele conseguia vê-la por trás dos óculos escuros e aquela história da cegueira não passava de um estratagema qualquer. Provavelmente também se podia mexer …
"Emily … Eu sou mesmo cego, não se preocupe. Escusado será dizer que também sou paralítico, caso esteja a duvidar disso também. Se quiser peça à Clara para lhe mostrar a minha ficha médica."
Os olhos de Emily começaram a abrir-se muito.
"Mas como …", assim que proferiu estas palavras arrependeu-se imediatamente. Estúpida! Estúpida! Assim ele vai perceber que acertou em cheio.
"É simples. Experimente fechar os olhos durante um dia inteiro e fazer a sua vida normal. Vai perceber muita coisa que esses lindos olhinhos (não duvido que sejam lindos) não conseguem.", apesar do discurso que acabara de ser proferido ser perfeitamente lógico e coerente, perpassava pelas suas palavras um subtil tom irónico que a deixava desconfortável e desconfiada.
Abriu a boca, não sabia se para dizer alguma coisa, se para respirar, porque de súbito apercebeu-se que se esquecera de respirar desde o instante em que ele começara a falar.
"Por exemplo", continuou ele, "mais um pouco e você ficava sem fôlego agora mesmo. Percebe? Eu ouço-a. Eu ouço-a muito bem. Se eu lhe dissesse o que é que já consegui ouvir-lhe, você provavelmente assustava-se. Ou pensa que só porque não vejo não a consigo 'ver'?"
Emily continuou calada. A respiração suspensa, sem saber o que pensar ou sentir. Pensou se não estaria a enlouquecer e sentiu um alívio tremendo ao mesmo tempo. Ironicamente, ficou aliviada com o facto de ter a sensação estranha que não precisava de lhe explicar nada porque ele percebia tudo, mesmo aquilo que ela não conseguia, não queria ou não sabia dizer. Como por que motivo esse preciso pensamento lhe parecia tão lógico, apesar de o conhecer há apenas dois dias e de não fazer a mínima ideia com que espécie de pessoa estava a lidar.
"Continue. E lembre-se - eu não estou cá. Saí. Fui dar uma volta no meu carro.", foi a resposta.
A bola de pêlo lambeu-a novamente. E interpretando isso como um incentivo, retomou a leitura, desta vez um pouco mais segura.
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"uns modos mais atractivos e agradáveis - algo mais leve, mais franco, mais natural - até lá teria realmente de me excluir dos privilégios destinados a crianças felizes e satisfeitas.'

'O que é que a Bessie diz que eu fiz?' perguntei.

'Jane, não gosto de questionadores; além disso, há algo de verdadeiramente proibitivo numa criança que questiona os adultos dessa forma. Vá sentar-se algures; e até conseguir falar de forma agradável, permaneça em silêncio.' "(24)

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Ao princípio foi difícil. Mas bastava ele pronunciar o seu nome para ela perceber a chamada de atenção. Lentamente foi-se soltando. No final da semana já conseguia ler uma página inteira sem se lembrar constantemente de que ele estava lá. John contribuía para isso permanencendo absolutamente silencioso no seu canto escuro. E as lambidelas de Wolf encorajavam-na. Parecia-lhe que o cão lhe dizia "Continua, Emily. Estamos a gostar."
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“Um novo capítulo num romance assemelha-se a uma nova cena numa peça; e quando, leitor, eu levantar a cortina desta vez - deve imaginar que observa uma sala na Estalagem George em Millcote, com o mesmo papel de parede decorado com figuras grandes, que as estalagens costumam ter; com uma carpete semelhante, mobília semelhante, bibelots e quadros semelhantes - incluindo um retrato de Jorge III e um outro do Príncipe de Gales, e uma representação da morte, de Wolfe. Tudo isto é-lhe visível através da luz de uma lamparina de óleo pendurada do tecto e de um excelente lume, perto de cuja lareira eu estou sentada, embrulhada na minha capa e no meu gorro; o meu regalo e guarda-chuva repousam sobre a mesa e estou a aquecer o frio e a dormência contraídos durante dezasseis horas de exposição às intempéries de um dia de Outubro: abandonei Lowton às quatro da madrugada e o relógio da vila de Millcote está neste momento a bater as oito da noite.

Leitor, embora pareça estar confortavelmente acomodada, o meu espírito não se encontra muito tranquilo ..." (25)

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(24) e (25) Jane Eyre – Charlotte Brontë

Um Feliz Natal a todos nas "minhas" línguas :)

Feliz Natal

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Happy Xmas

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Nollaig shona duit

(Irlandês)
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Feliz Navidad
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S Rozhdestvom

(russo)
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Merii Kurisumasu

(japonês)
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Buon Natale

(italiano)
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Gozhqq Keshmish

(Apache)
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Tsaa Nuusukatu Waa Himaru

(Comanche)

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Ya'at'eeh Keshmish

(Navajo)

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PALAVRAS EMPRESTADAS 31

Deixo aqui dois pequenos excertos e o resumo de uma das mais bonitas histórias de Natal que conheço.

É um conto de ficção científica escrito e publicado por Arthur C. Clarke em 1955.

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"A ESTRELA

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Estamos a 3.000 anos-luz de distância do Vaticano. Em tempos, acreditei que o espaço não podia deter qualquer poder sobre a fé, assim como acreditei que os céus declaravam a glória do trabalho de Deus. Agora vi esse trabalho, e a minha fé foi seriamente abalada. Olho o crucifixo pendurado na parede da cabine, sobre o Computador Mark VI, e pela primeira vez na minha vida imagino se não se tratará apenas de um símbolo vazio. Ainda não disse a ninguém, mas a verdade não pode ser escondida. Os factos estão aí para que todos os leiam, gravados nos inúmeros quilómetros de fita magnética e nos milhares de fotografias que transportamos de volta à Terra. Outros cientistas podem interpretá-los tão facilmente como eu, e não serei eu certamente quem impedirá a verdade de vir ao de cima, a verdade que em tempos idos deu tão mau nome à ordem jesuíta a que pertenço. A tripulação já estava suficientemente depressiva: como irão reagir a mais esta ironia final? Poucos têm algum tipo de fé religiosa, no entanto não rejubilarão por usar esta última arma na sua campanha contra mim - essa guerra privada, bem-humorada mas séria, que durou toda a viagem desde que descolámos da Terra. Divertia-os terem um jesuíta como astrofísico (...)"

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O conto prossegue com o monólogo interior do personagem principal, um astrofísico jesuíta, a bordo de uma nave espacial que tem por missão investigar as causas de uma supernova numa galáxia distante. Ele e os restantes membros da tripulação descobrem os artefactos de uma civilização muito avançada, cuidadosamente preservados no único planeta que permanece em órbita em torno da supernova. Sabendo que toda a vida seria dizimada quando o seu Sol explodisse numa supernova, esta raça de seres sapientes deixou um registo de quem eram e do que tinham conseguido desenvolver. As imagens, esculturas, música e outras relíquias de uma raça muito semelhante aos humanos, condenada à destruição, entristecem a tripulação e os seus cientistas, longe dos seus lares e sofrendo de solidão.

O que o narrador descobre, mas ainda não partilhou com os outros, é que a supernova que destruiu esta civilização, era a Estrela de Belém, que brilhou intensamente no céu para anunciar o nascimento de Jesus Cristo e que os Reis Magos seguiram para prestarem a sua homenagem ao Messias.

A fé deste cientista é abalada pelo aparente capricho de Deus e as suas últimas palavras, que constituem também o fim do conto, são:

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"Oh Deus, havia tantas estrelas que podias ter usado. Qual era a necessidade de teres oferecido estas pessoas ao fogo, para que o símbolo da sua passagem pudesse brilhar sobre Belém?"

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Arthur C. Clarke

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P.S. Hoje em dia, uma das várias hipóteses científicas mais cotadas para a explicação da "Estrela de Belém" é precisamente que poderia ter sido a explosão de uma supernova, avistada da Terra.

PALAVRAS ESTÚPIDAS 6

A Febre Tony
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Não consigo esconder mais este segredo horrível que cresce dentro de mim de dia para dia e que ameaça invadir-me as células todas do meu corpo, do meu cérebro e do meu coração. Caraaaaaaaaaaaaaaças! Não posso esconder mais isto! Não aguento maaaaaaaaaaaais! Vou confessar! Pronto! Eu gosto do Tony Carreira!
Uffffff!!!!! Pronto. Fuiuuuuuuu!!!!!

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Agora sim, estou aliviada. Libertei este segredo terrível que vivia dentro de mim há meses. E agora que libertei este grito de amor, agora sim posso dissecar esta terrível paixão, com os neurónios que me restam e que ainda não foram atacados pela febre Tony.
ºfgçlf

O homem é pimba? Sim, é! E eu não gosto de música pimba, caraças!
O homem é foleiro? Sim, é! E eu não gosto de coisas foleiras, caraças!
O homem é lindo de morrer? Não, até nem é! E até tem assim um bocado cara de parvo!
O homem tem uma voz fantástica? Não, a voz dele não é nada de especial!
O homem veste bem? Não, caraças, que até nem isso é nada de extraordinário!
O homem tem um corpo musculado que faça calores? Não, caramba, que aquilo é uma pileca!
As letras das canções pimba do homem são poemas extraordinários? Não, raios parta que não são, é vira o disco e toca o mesmo Marco Paulo de sempre!

O homem tem charme? Epá ..... tem assim um niquinho de charme, mas é uma coisa mesmo muito niquinhosa ...
Então, senhores! expliquem-me porquêêêêêêêêêê????!!!!!
Expliquem-me porque é que cada vez que ouço alguém dizer o nome dele na televisão, páro tudo o que estou a fazer e fico feita estúpida, a olhar para o Tony, com meio sorriso na cara e um pingo de baba a escorrer-me pela beiça abaixo?
Hããããããnnnnn????!!!! Porquê, carago????!!!! Mas porquêêêêêêê???!!!!!!
(suspiroooooooooooooooooo enorme desconsolado)
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Toc Toc Toc Posso?
Sim? Quem é você?
Sou a tua parte emocional.
E o que queres?
Quero explicar-te o Mistério Tony.
Faxavor de dizer. Porque eu tou em branco ...
A menina gosta do Tony por 3 motivos. O Tony tem algo.
Algo?
Sim, algo, algo que a atrai.
E que é?
Sinceridade, humildade e amor pelo que faz.
Isso explica a baba a escorrer da boca?
Explica. Há algo de muito sexy nessas três características, caso não saiba.
Ah pronto. Muito agradecida.
Não tem de quê. E outra coisa.
Sim?
Não se preocupe, minha cara. Não é a única mulher neste país a ser afectada pela Febre Tony. 99,9% das mulheres já apanharam a febre. E até os homens já estão a ser afectados também.
Fico mais descansada.
E agora vá lá ouvir o Tony.
Mas baixinho ... para os vizinhos não perceberem que eu gosto dele ...
Não se preocupe, já lhe disse. Os vizinhos também o adoram.
Pois é! Que felicidade! Posso ouvir Tony Carreira em altos berros!!!!!!
g3ºf+3g
Toc Toc Toc
Sim, quem é agora?
Somos a sua parte racional, erudita, intelectual e de bom gosto.
E o que querem?
Também não abuse, se faz favor ... Contenha-se! Tony assim de vez em quando, como quem não quer a coisa, muito bem. Agora uma decisão consciente de ouvir Tony???!!!!!
Pronto, pronto, tá bem ... já cá não está quem falou ...
(suspiro...........................)

2g+3f2g

EM MINHA CASA, NA PONTA DOS PÉS 15 (cont.)

Capítulo 5. CORRESTE POR MINHA CASA DE MADEIRA
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"Por mim vai-se à cidade que é dolente,
por mim se vai até à eterna dor,
por mim se vai entre a perdida gente.
Moveu justiça o meu supremo autor:
Divina potestade fez-me e tais
A suma sapiência, o primo amor.
Antes de mim não houve cousas mais
do que as eternas e eu eterna duro.
Deixei toda a esperança, vós que entrais.
Estas palavras em letreiro escuro
Escritas vi por cima de uma porta;
E disse: 'Mestre, o seu sentido é duro.' " (22)
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Emily voltou, claro. Pensou no pai, no namorado e nos amigos, tão distantes do que queria para a sua vida. Pensou em Amanda, lambuzada todos os dias por decadentes catedráticos babados e arrogantes universitários entezados. E concluiu que valia a pena sofrer todas as humilhações, se isso lhe permitisse percorrer os corredores da biblioteca com a cabeça bem levantada e um sorriso nos lábios.
"Ouvi dizer que é leitora particular do milionário Johann Strat.", pigarreou o vetusto professor de Literatura por cima do seu ombro, uma tarde.
Emily confirmou com o silêncio de um aceno de cabeça e de um par de sobrancelhas arqueadas, por trás dos óculos que comprara para fingir uma miopia inexistente, mas sedutora.
"Pobre coitado. Com tanto dinheiro e atirado para um canto, sem esperança alguma de recuperação. Se quiser …", pigarreou novamente, e Emily notou que ele desviara os olhos por um segundo para o seu decote, "… posso sugerir-lhe algumas leituras."
Compôs o seu melhor sorriso e atirou-lhe uma bofetada de luva branca:
"Não é necessário, professor. Ele aprovou integralmente o programa de leituras que lhe propus. Mas, de qualquer das maneiras, muito obrigada."
E afastou-se lentamente, fingindo consultar o seu bloco, enquanto se dava ao luxo de bambolear as ancas que não tinha na tromba do outro.
Começava a constatar que o poder atraía. E que gostava dessa sensação.
Hoje a Nº 5 trazia um tailleur verde claro aos quadrados. Aquela mulher devia ter uma comissão na Chanel.
"Boa tarde, Sra. Sutherland."
Assim que entrou na sala e depois de ter sido anunciada, Emily balbuciou:
"Queria-lhe pedir desculpa pelo que lhe disse ontem …"
Ele estava junto à janela, como das outras vezes. A bola de pêlo saltitou na sua direcção e empoleirou-se nas suas pernas, como no dia anterior. Emily afagou-lhe o cocuruto, procurando algum conforto e empatia para si própria nesse gesto de carinho oferecido e o animal enlouqueceu. Começou a arfar com a língua de fora e a cauda a abanar freneticamente, o que lhe deu vontade de rir, mas conteve-se. Não era de bom tom soltar uma gargalhada naquele momento, com toda a certeza.
Ele farejou-a e apontou com o queixo para um livro pousado em cima da mesa, ignorando o seu pedido de desculpas.
"Quando quiser, pode começar. Do início."
Emily não soube como reagir. Se insistisse, poderia parecer que o seu pedido de desculpas se destinava apenas a provocar nele uma reacção qualquer e isso soaria a hipocrisia. Decidiu não acrescentar mais nada.
Aproximou-se lentamente e leu em voz alta, como se isso pudesse constituir uma estratégia de defesa:
"Jane Eyre – Charlotte Brontë"
Suspirou fundo, sem se preocupar se o suspiro fora audível. Adorava aquele livro. Pegou nele e sentou-se. A bola de pêlo saltou-lhe para o colo.
"Wolf!", John bateu na varinha mágica com a mão duas vezes. Mas a bola de pêlo hesitou.
"Ele não me incomoda. Se é por causa disso …"
John permaneceu silencioso, como se acentisse e ela abriu o livro sobre o dorso do setter. Começou a ler:
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"Capítulo I
Não havia possibilidade alguma de dar um passeio naquele dia. Tinhamos vagueado, de facto, no pomar despido durante uma hora nessa manhã; mas desde o jantar (Mrs. Reed, quando não havia convidados, jantava cedo) que o frio inverno trouxera consigo nuvens tão sombrias e uma chuva tão penetrante, que qualquer actividade física no exterior estava agora fora de questão.
Isso agradava-me; nunca apreciei longos passeios, especialmente em tardes frias: temia regressar a casa no crepúsculo cru, com dedos das mãos e dos pés enregelados e um coração entristecido pelos ralhetes de Bessie, a ama, e tornado humilde pela consciência da minha inferioridade física em comparação com Eliza, John e Georgiana Reed. Os ditos Eliza, John e Georgiana estavam agora reunidos em redor da sua mãezinha na sala de desenho: ela encontrava-se recostada num sofá perto da lareira e os seus queridos (de momento sem brigarem ou chorarem) pareciam perfeitamente felizes. A mim, ela tinha dispensado a minha companhia, dizendo que, “Lamentava ver-se forçada a manter-me à distância; mas que, até ter notícias de Bessie, e pudesse constatar por si própria que eu me estava a esforçar genuinamente por adquirir modos mais sociáveis e mais próprios de uma criança, ...” (23)
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Lia lenta e pausadamente. Procurou controlar a respiração e, apesar de saber que se ele não fosse cego teria feito muito pior, também sabia que podia fazer muito melhor.
"Emily …"
Parou bruscamente. Pronto, é agora. Agora é que ele viu o erro que cometeu. Estou tramada.

(22) A Divina Comédia - Dante Alighieri; (23) Jane Eyre – Charlotte Brontë

MURMÚRIOS DE LISBOA LI

Estepes nos Teus Olhos - Parte V

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Árvores despidas - Jardim Gulbenkian

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Não vejo Vladimir há mais de 3 semanas. O que significa que das duas uma -ou a minha teoria estava certa e Vladimir acabou mesmo por morrer envenenado, ou foi passar o Natal a casa e, neste caso, estará neste momento a contemplar, agora sim, as suas amadas estepes gélidas, em vez de ser ele a derramá-las sobre outros felizardos.

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Presumo que Vladimir aproveite estas visitas para reabastecer o olhar das suas estepes. Consigo imaginá-lo no meio da tundra gelada e branca de neve, uma figura embrulhada em castanho escuro, com um gorro de pele de urso pardo enfiado na cabeça, protegendo-lhe os ouvidos das temperaturas negativas e o seu olhar magnífico, plenamente aberto, a contemplar as suas estepes que se estendem a perder de vista, sem horizonte, sem limites, sem ruído e sem vivalma que perturbe o seu recolhimento.

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Talvez seja por isso que Vladimir mantenha os seus olhos quase sempre semicerrados, para dosear bem o seu abastecimento de estepes, de modo que dure todo o tempo em que é forçado a manter-se afastado delas. E para não desperdiçá-lo em quem não merece.

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Ou talvez seja também porque Vladimir conhece bem o poder dessas estepes e o efeito que elas podem ter sobre um pobre incauto que seja surpreendido por elas sem a mínima preparação para o que o espera.

É que as deslumbrantes estepes geladas que Vladimir derrama sobre qualquer um que as contemple, detêm um poder de atracção irresistível, capaz de viciar irremediavelmente o seu alvo.

Eu sou a prova disso.

EM BUSCA DE PALAVRAS 3

AVISO: Este post é de leitura interdita a menores de 18 anos ou a pessoas sem o mínimo de bom senso ou senso de humor dentro da tola
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A Melhor Amiga de Um Sniper – Parte II
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A sensação de manusear uma pistola de mais de 1 kg é poderosa, mas também, e por isso mesmo, perigosa.
É simples. Uma pistola nas mãos solta o “monstro” violento que existe dentro de todos nós. Comecei logo a fantasiar entrar no autocarro de manhã, apontar a pistola assim como quem não quer a coisa, à penca do motorista da Carris e dizer com o ar mais displicente deste mundo – “olha lá, não disseste bom dia à velhinha? hãããã?! não ouvi bem! como é que é?!” e coisas assim deste género, tipo na perfumaria com as empregadas de nariz empinado – “Are you talkin’ to me?” e ... etc. Tão a ver o filme, não tão? Uma parvalheira absoluta.

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Quando aprendi a carregar as munições, destravar a segurança, puxar o cão para trás e a corrediça para que a primeira munição entre na câmara (já consigo fazer isto tudo em menos de 10 segundos), sentia-me com vontade de sair disparada e a disparar porta fora, a deslizar por paredes e escadas, qual Clarice Starling em busca de seu Hannibal.
Depois lembrei-me dum pequeno pormenor – eu agora não faço parte dos que estão do lado da lei, tenho que pensar como o mau da fita. E este meu mau da fita tem muito que se lhe diga.
Portanto, peguei na pistola e fartei-me de puxar o gatilho, disparando tiros imaginários para a parede, tentando imaginar o que sente uma pessoa quando tem um objecto mortífero nas mãos e total controlo sobre ele.

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Gosto do som das munições a entrarem no carregador, do click do cão a ser puxado para trás e sobretudo da corrediça a deslizar pelo cano para trás e para a frente com brusquidão. Tchk Crq Tchk Tchk. Sou uma pessoa que não consegue viver sem música e “ouve” ritmos em qualquer objecto (até na máquina de lavar roupa), por isso a pistola para mim também tem um ritmo e eu gostei dele.
O peso também é importante. Se bem que o meu conselheiro de armas me tenha informado que existem hoje em dia pistolas que pesam muito menos do que aquela, nunca tinha pensado neste pequeno pormenor deveras importante – uma arma é pesada e só o seu peso chega para nos “lembrar” que o que temos nas mãos não é nenhuma brincadeira.
Por outro lado, uma arma pode ser a nossa melhor amiga, para um sniper uma arma (neste caso a espingarda) é a sua “menina”, como a guitarra para um guitarrista ou a Harley para um motard.
Encostei, por isso, a Baikal ao rosto (sim, parece uma idiotice, mas o personagem a isso me obriga), senti o cheiro e a pressão fria do aço na minha pele e tentei pensar como ele. Uma arma protege-me (lhe) o coiro, quando meio mundo tem a minha (dele) cabeça a prémio. E, por isso, ela faz parte da minha (dele) identidade, como a mão e o dedo que pressiona o gatilho. A arma passa a ser uma extensão do próprio corpo, faz parte da mão, como um sexto dedo muito especial.

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No final da semana fiquei um tudo nada viciada na Baikal. Sentia-lhe a falta quando não a tinha nas mãos, coisa estranha e completamente nova para mim. Gosto do seu peso e gosto de a preparar para disparar. Gosto da sensação do metal frio na pele e gosto do seu ronronar metálico, agressivo e seguro. Gosto da sensação de poder que me dá. Ma também sei que esta sensação é profundamente enganadora e perigosa, nas mãos erradas e com uma arma carregada.

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Depois foi a vez da Kalashnikov AK 74 ... e bem ... o que posso adiantar é que ter uma espingarda que pesa quase 5 kilos nas mãos é outra história bem diferente ... :)
Por isso, não perca o próximo episódio de “A Melhor Amiga de um Sniper”.

Hasta la vista, baby.

OS ANIMAIS DE ANDRÓMEDA

JOANINHA

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As joaninhas são insectos adoráveis à vista, mas o seu aspecto simpático e colorido esconde um apetite voraz, que é muito apreciado pelos agricultores, pois a maioria das joaninhas consome insectos que se alimentam de plantas, ajudando a proteger as colheitas.
As joaninhas põem centenas de ovos nas colónias destes insectos, e assim que as larvas nascem começam imediatamente a alimentar-se deles. No final da sua curta vida de 3 a 6 semanas uma joaninha consegue comer cerca de 5.000 insectos.
Existem cerca de 5.000 espécies diferentes de joaninhas e nem todas se alimentam de insectos – algumas também comem plantas, podendo prejudicar algumas culturas.
As pintas pretas e cor encarnada destinam-se a afastar predadores, avisando-os que não possuem um sabor agradável. Este sabor é consequência de um fluído segregado pelas articulações das pernas. Se ameaçada, uma joaninha pode fingir-se morta e/ou segregar essa substância para se proteger.

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Joaninha voa voa

Que o teu pai está em Lisboa

A tua mãe no Moinho

A comer pão com toucinho

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Joaninha voa voa

Que o teu pai está em Lisboa

Com um rabinho de sardinha

Para comer, que mais não tinha

EM MINHA CASA, NA PONTA DOS PÉS 14 (cont.)

Capítulo 4 - Wooth?

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Ouviu-a afastar-se na direcção da porta, enquanto se desmanchava outra vez em gargalhadas ao recordar a mesma partida pregada a Clara há uns bons dez anos atrás, quando a tinha forçado sem aviso a ler aquele que era provavelmente o livro mais intragável da história da literatura, diante de um grupo de convidados numa festa de aniversário.
"Clara!", o seu tom imperativo fê-la estacar a milímetros da porta.
"Não te esqueças de lhe dar o recado. E leva as coisas dela. Não a quero ver mais hoje."
Ouviu-a regressar.
"Nem hoje, nem nunca.", murmurou.
Clara pegou nas coisas da rapariga e saiu, carregando-as à distância de meio braço, como se estivessem infestadas de pulgas.
Deixou-o só e atarantado. Pensou se aquele último comentário teria sido propositado. Clara era a mulher mais dura que conhecera em toda a sua vida, mas aquele comentário fora feito com o intuito de magoar até à medula, e ele não lhe conhecera nunca crueldade, muito menos depois do acidente.
Ciúmes? Talvez … Isso significava que ela devia ser bonita, pelo menos.
Regulou a luz para o mínimo com o comando e ficou sentado no escuro até ouvir baterem à porta.
Clara nem lhe deu tempo para falar.
Ouviu a sua voz doce.
"Até amanhã, então."
KGÇLFK
"Shall I compare thee to a summer's day?

(Poderei comparar-te a um dia de verão?)
Thou art more lovely and more temperate.

(És mais bela e mais amena)
Rough winds do shake the darling buds of May,

(Ventos fortes fazem oscilar os doces botões de Maio)
And summer's lease hath all too short a date:

(E o verão dura tão pouco)
Sometime too hot the eye of heaven shines,

(Por vezes, o olho do céu brilha com demasiada intensidade)
And often is his gold complexion dimm'd;

(E não raro se ofusca o seu semblante dourado)
And every fair from fair some time declines,

(E qualquer beleza da beleza acaba sempre por abdicar)
By chance, or nature's changing course, untrimm'd;

(Por mero acaso, ou pelo destino inconstante)
But thy eternal summer shall not fade

(Mas o teu eterno verão jamais morrerá)
Nor lose possession of that fair thou ow'st;

(Nem perderás o encanto que possuis)

Nor shall Death brag thou wander'st in his shade,

(Nem a morte se há-de vangloriar de vagueares na sua sombra)

When in eternal lines to time thou grow'st:

(Quando em linhas eternas pelo tempo amadureceres)

So long as men can breathe or eyes can see,

(Enquanto o Homem viver e os olhos possam ver)

So long lives this, and this gives life to thee."

(Assim viverá isto e isto te dará vida a ti) (21)
LGKÇLFKG
Virou-se na direcção da janela e ficou ali a tentar imaginar se a doçura da sua voz se estendia ao seu físico.
Wolf veio lamber-lhe a mão, como se pressentisse as preocupações do dono.
"Wolfy … Eu sei que tu gostaste dela. Mas ela vai voltar, não te preocupes."

jfldkj

(21) Soneto nº 18 - William Shakespeare

DDT - Deambulações DeMentes Teóricas 7

Flutuar

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Queria encontrar a Palavra que o definisse, e à sua vida e a tudo o que o rodeava. Uma única palavra, a derradeira. Queria escrever um romance apenas com uma Palavra. A Palavra. A utupia das utupias.

lgºfçlg
Mas havia a sua leitora que metia o bedelho em tudo o que fazia, interrompendo-o constantemente com dúvidas existencialistas sobre o rumo que os acontecimentos tomavam e sobre a lógica ou incoerência das suas decisões narrativas. “Mas porquê?” e “Tenho uma dúvida.” Oh senhora! estava farto dos seus porquês! Havia 2 tipos de leitores – os que se deixavam levar pela mão e os que viviam na eterna idade dos porquês, analisando à lupa cada pormenor. Em ambos os casos, não passavam de crianças. Para ler com prazer, é preciso ser-se criança. Mas enquanto os primeiros eram crianças doces e confiáveis, os segundos eram crianças embirrentas e inseguras. “Mas porquê? porquê? porquê? porquê???!!!” Talvez a Palavra que a definisse fosse “Porquê”.

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Mas não encontrava a sua. Estava na segunda metade da sua vida e não conseguia encontrar a sua. E o inconsciente não parava de lhe azucrinar a paciência com os seus insights profundos certeiros e sádicos. Armado em chico esperto. “Eu sei por que escreveste isso dessa forma.” e “Só tu é que não vês o que andas a fazer.”
Deixem-me trabalhar!!! Em tempos um líder odiado havia proferido aquelas 2 palavras que ficaram inscritas no imaginário colectivo de anedotas recorrentes. Como o entendia ... Deixassem-no trabalhar, irra!!!

lgºfçlg
Depois havia também o personagem que queria entrar à viva força na história, já! para ontem! “Não, ainda não estás preparado”, repetira-lhe vezes e vezes sem conta. Mas a pobre criatura queria escapulir-se por entre os seus dedos e desenhar-se furiosamente nas linhas da ponta do seu lápis, para ficar ali espalmado eternamente. “Não tenhas medo, não te vou deixar morrer.”, mas o pobre tinha medo de passar por este mundo apenas como uma névoa de pensamento.

lgºfçlg
E ela, a a bailarina do 2º andar, cujos passos leves seguia avidamente com um ouvido atento. A bailarina que flutuava no tecto por cima da sua vida, que flutuava no seu olhar, quando se cruzava com ela no vestíbulo, que flutuava no seu pensamento constantemente. Queria escrevê-la, mas não sabia como. Sempre que segurava o lápis entre os dedos e se decidia a escrever uma palavra que fosse, qualquer palavra sobre ela, os dedos pairavam congelados a escassos milímetros da derradeira folha branca e não saía nada. Absolutamente nada.
“Queres aprender a dançar?”, martelava-lhe o inconsciente dentro da cabeça, enquanto o personagem berrava “Nããããããooooo!!! Escreve-me a mim, não a escrevas a ela!!!” e a leitora lhe perguntava pela enésima vez “Mas, tenho uma dúvida. Tem medo de quê?”

lgºfçlg

Um dia decidiu-se. Estava farto. Chega! Entrou para dentro do dicionário, percorreu devagar páginas e páginas de palavras, encontrou a que queria e fechou-se lá dentro para sempre. Escolheu a Biblioteca Pública. Ela ia lá muitas vezes. Talvez um dia os seus dedos esguios de bailarina deslizassem até à letra F e o encontrassem. Escolhera a Palavra “Flutuar”. Talvez um dia ela o encontrasse e descobrisse o significado de si própria.

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Flutuar - verbo intransitivo, 1. sustentar-se à superfície de um líquido; boiar; 2. manter-se no ar; pairar; 3. tremular ao vento; ondular; 4. estar indeciso; vacilar; 5. agitar-se; revolver-se.

jgfkljg

inspirado por um personagem que não ata nem desata

MAGIC MOMENTS 21

Letra do caraças, melodia do caraças, ritmo do caraças.
kçlkg


Look, if you had, one shot, or one opportunity

To seize everything you ever wanted-One moment
Would you capture it, or just let it slip?
JKLDJF
Yo, His palms are sweaty, knees weak, arms are heavy
There's vomit on his sweater already, mom's spaghetti
He's nervous, but on the surface he looks calm and ready
To drop bombs, but he keeps on forgetting
What he wrote down, the whole crowd goes so loud
He opens his mouth, but the words won't come out
He's chokin, how everybody's jokin now
The clock's run out, time's up, over bloah
Snap back to reality, Oh there goes gravity
Oh, there goes rabbit, he choked
He's so mad, but he won't give up that
No, he won't have it , he knows his whole back city ropes
It don't matter, he's dope
He knows that, but he's broke
He's so stacked that he knows
When he goes back to his mobile home, that's when it's
Back to the lab again yo
This whole rap shit
Better go capture this moment and hope it don't pass him

[Chorus:]
You better lose yourself in the music, the moment
You own it, you better never let it go
You only get one shot, do not miss your chance to blow
This opportunity comes once in a lifetime yo,
DGKLÇLFDKG
You better lose yourself in the music, the moment
You own it, you better never let it go
You only get one shot, do not miss your chance to blow
This opportunity comes once in a lifetime you better,
FKJGLFKJG
His soul's escaping, through this hole that is gaping
This world is mine for the taking
Make me king, as we move toward a, new world order
A normal life is borin, but superstardom's close to post mortom
It only grows harder, only grows hotter
He blows us all over these hoes is all on him
Coast to coast shows, he's know as the globetrotter
Lonely roads, God only knows
He's grown farther from home, he's no father
He goes home and barely knows his own daughter
But hold your nose cause here goes the cold water
These ho's don't want him no mo, he's cold product
They moved on to the next schmoe who flows
He nose dove and sold nada
So the soap opera is told and unfolds
I suppose its old partner, but the beat goes on
Da da dum da dum da da
KJFKLDG
[Chorus:]
You better lose yourself in the music, the moment
You own it, you better never let it go-o
You only get one shot, do not miss your chance to blow
This opportunity comes once in a lifetime yo
LHGKÇLG
You better lose yourself in the music, the moment
You own it, you better never let it go
You only get one shot, do not miss your chance to blow
This opportunity comes once in a lifetime yo, you better
GHKLÇGH
No more games, I'ma change what you call rage
Tear this motherfuckin' roof off like 2 dogs caged
I was playin in the beginnin, the mood all changed
I been chewed up and spit out and booed off stage
But I kept rhymin and stepwritin the next cypher
Best believe somebody's payin the pied piper
All the pain inside amplified by the fact
That I can't get by with my 9 to 5
And I can't provide the right type of life for my family
Cause man, these godam food stamps don't buy diapers
And it's no movie, there's no Makai Pheiffer, this is my life
And these times are so hard and it's getting even harder
Tryin to feed and water my seed, plus
Teeter-totter caught up between bein a father and a pre-madonna
Baby mama drama's screamin on and
Too much for me to wanna

Stay in one spot, another day of monotony
Has gotten me to the point, I'm like a snail
I've got to formulate a plot or I end up in jail or shot
Success is my only motherfuckin' option, failure's not
Mom, I love you, but this trailer's got to go
I cannot grow old in Salem's lot
So here I go is my shot.
Feet fail me not this may be the only opportunity that I got
KHGKLJH
[Chorus:]
You better lose yourself in the music, the moment
You own it, you better never let it go
You only get one shot, do not miss your chance to blow
This opportunity comes once in a lifetime yo
KGJKLFJ
You better lose yourself in the music, the moment
You own it, you better never let it go
You only get one shot, do not miss your chance to blow
This opportunity comes once in a lifetime you better,G
LKÇKLHG
You can do anything you set your mind to, man
fjgklfg
Eminem - Loose Yourself

EM BUSCA DE PALAVRAS 2

AVISO: Este post é de leitura interdita a menores de 18 anos ou a pessoas sem o mínimo de bom senso ou senso de humor dentro da tola
lºçlºçF+3º+F3
A Melhor Amiga de Um Sniper – Parte I
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Um assassino contratado usa armas. O assassino contratado que me pediu que o escrevesse usa armas de fogo, mata à distância, é um sniper, usa espingardas. Quem escreve sobre um assassino tem, em princípio e sobretudo se for como eu picuinhas e perfeccionista nestas coisas (e tiver personagens exigentes dentro da cabeça), que pelo menos pegar numa arma, senão mesmo aprender a manejá-la.
Felizmente (até porque a nova lei de armas está cada vez mais restritiva e eu não tenho nenhuma pretensão de iniciar carreira no mundo do crime – estou velha e cansada ...), tenho a sorte de conhecer alguém muito próximo que é completamente maluco por armas e suficientemente maluco ponto final para me disponibilizar nada mais do que uma pistola Baikal russa de calibre 9mm e uma metralhadora Kalashnikov.

Atenção, para os mais nervosos: Não, não conheço nenhum soldado tchetcheno (infelizmente ...) e nenhuma destas armas dispara balas ou munições verdadeiras, a Baikal é de pressão de ar e a Kalash é réplica. E não, não as tenho em casa, porque não tenho licença de porte de arma, ao contrário do meu amigo que pratica desporto com armas (não com estas) e as colecciona.Ou seja, podem continuar a circular por Lisboa na paz das almas.

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Feita a ressalva, prossigamos com as maravilhosas sensações e descobertas que este mundo das armas proporciona a uma leiga como eu, que sempre se cagou de medo delas. Isto enquanto a loucura ainda não me deu para ir tirar um curso de manejo de armas de fogo que me possibilitaria a licença e porte de uma para desporto, ou lata para pedir uma licença de porte de arma de alarme colocando nos motivos do requerimento “exigência de um personagem” (já estou a imaginar o agente da PSP a olhar para mim com cara de poucos amigos, de caneta congelada no ar por cima da folha de papel, enquanto eu lhe explico que preciso de uma pistola e de uma espingarda porque vou escrever uma história onde o personagem principal é um sniper contratado para matar pessoas ... “a menina bai eshscreber uma hichtória ...” “sim, senhor agente” “Shobre um shniper?” – sobrancelha levantada até ao princípio do couro cabeludo “sim, senhor agente ...” “e prechija de shentir a arma nas mãoje ...” “sim, senhor agente ...” enfim ... como explicar a um agente da PSP que tenho mesmo que sentir a arma na mão, que tenho se possível de acordar e adormecer a pensar em armas, que tenho de saber preparar uma arma para ser disparada como se fosse uma profissional, que tenho de conhecer uma arma o mais possível como conheço a palma da minha mão, mas que isto tudo é a fingir, que não preciso de balas e que o objectivo é tão somente começar a pensar como um tipo que está habituado a lidar com armas todos os dias desde a adolescência? como explicar?!! é simples ... não se explica ... nem sequer se tenta porque há coisas que não se conseguem explicar ...)
ºçdºçf
De modos que, felizmente, por vezes a vida tem destas coisas e tenho o tal maluco que se prontificou voluntariamente a ajudar-me na pesquisa, quando abri a boca e disse que estava a pensar escrever uma história sobre um sniper citadino. “Amanhã trago-te uma das minhas. E p’rá semana trago-te a Kalashnikov”. “A Ka...quê??!!!” “A Kalashnikov.” “Mas tu tens uma Kalashnikov???!!!” “Tenho.” Epá, adoro-te, pá!, mas mantive a compostura “E como é que vais trazer a Kalash...nikov?” “Desmontada.” “Ahhh ... claro ... pois claro ... desmontada ... que cabeça a minha.” Como é que se anda com uma Kalashnikov no meio da cidade? Desmontada. Duhhhh ...
De modo que lá me trouxe a Baikal russa e me ensinou a meter-lhe munições, carregá-la e disparar. Ora bem, ter nas mãos uma arma que dispara munições de 9mm e pesa mais de 1 kg, é uma sensação ...
Há! Achava que eu ia revelar tudo logo duma vez? Na na na na na ... Leia o próximo episódio de “A Melhor Amiga de um Sniper” ;) e descubra.
Hasta la vista, baby.

EM MINHA CASA, NA PONTA DOS PÉS 13 (cont.)

Capítulo 4. WHOOTH?

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Num segundo ponderou os prós e os contras da sua situação. Podia saltar a entrada e arriscar uma viagem de mais de dez quarteirões sem bilhete (e se fosse assaltada provavelmente seria violada ou morta à facada porque não tinha dinheiro, e além do mais não era do tipo de infringir a lei). Podia apanhar um táxi e pagar ao motorista quando chegasse a casa (o problema é que só lhe poderia pagar com o corpo, porque todo o seu dinheiro até ao último centavo estava na mala). Podia caminhar até casa (mas amanhã como é que ia comer?). Ou podia simplesmente retroceder quinhentos passos e suportar a humilhação. Não seria a primeira, nem de certeza a última.
Retrocedeu seiscentos e quarenta e três passos. Era verdade que a besta lhe pregara uma partida. Se fizesse um esforço, conseguia até imaginá-lo na expectativa do resultado final. O tipo era esperto. No entanto, o que a magoara, percebia agora, não fora a partida em si, mas sim o facto de ele ter presumido (e ter acertado na sua presunção) que ela não estava familiarizada com o maldito Joyce. Das duas uma, ou a besta era mais perspicaz do que ela pudera imaginar, ou então subestimava tudo e todos. Emily inclinava-se mais para esta segunda hipótese, mas apenas porque não fazia ideia do teor do livro que acabara de tentar decifrar.
Não duvidava que previamente ao acidente ele não passara de um menino rico e mimado, habituado a ter tudo o que queria provavelmente, quando, onde e como queria. Se Emily fosse um pouco mais culta, ou se vivesse há mais tempo ali, teria chegado rapidamente à conclusão que a sua criatura pertencia à classe mais alta da sociedade, aquela para quem ter um apartamento nas avenidas era sinónimo de mau gosto, ao contrário do que a maioria dos novos ricos pensava. Mas Emily vivia ainda no mundo dos clichés.
Quando voltou a subir os degraus da casa branca estava mais calma. E claro que não sabia o que a esperava. Provavelmente devolver-lhe-iam a mala, acompanhada de um "Lamentamos, mas o Sr. Strat dispensa os seus serviços por falta de fair play." Era até compreensível, ela tinha que admitir pelo menos isso. Comportara-se como uma adolescente nervosa e a sua reacção não tinha desculpa. Corou ao lembrar-se do que lhe chamara. Meu deus … Como é que fora capaz de dizer uma coisa daquelas? Que idiota …
Ou bates à porta ou vais-te embora duma vez por todas. Como é?
Subiu as escadas de pedra e fez soar o batente. Concluiu que não tinha nada a perder, fosse como fosse e que o pior que lhe podia acontecer era nunca mais ter de lá voltar.
A porta abriu-se quase no mesmo instante e Emily teve a certeza que Clara provavelmente teria estado a observá-la do interior. Trazia a sua mala e o casaco na mão e um recado monocórdico na boca estreita:
"O Sr. Strat espera que este pequeno contratempo não tenha comprometido a sua permanência como leitora. Ele lamenta o sucedido."
A sua surpresa foi tal que só conseguiu pronunciar:
"Até amanha, então."
Clara fechou-lhe a porta no nariz, sem retorquir.
Emily ficou especada a olhar para a porta, antes de dar meia volta e se afastar. Olhou para trás. A silhueta dele desenhava-se na janela, e ela teve a sensação que, de algum modo, ele a conseguia observar.
fkldkfç
Não esperara aquela reacção. Esperara tudo menos aquilo. Esperara até um ataque de choro, mas não aquilo.
"Você não passa de um aleijadinho mimado."
As lágrimas de riso transformaram-se em lágrimas de raiva. Como é que aquela pindérica se atrevia … como é que aquela idiota … mas antes que o pensamento se formulasse na totalidade, ele sabia a resposta e a raiva foi-se num ápice.
Aquela pindérica tinha duas pernas. Podia dizer o que lhe apetecesse porque tinha duas pernas. Era tão simples quanto isso. E mais simples ainda do que isso, porque era por causa dessas duas perninhas que ele precisava dela.
Então porque fizera aquilo?
Mas ela também não teria sentido de humor? Seria assim tão susceptível?
Exagerara …
Johann chegou finalmente a um concenso consigo próprio. Ela não tinha sentido de humor, mas ele precisava dela, com ou sem sentido de humor. E agora tudo poderia estar irremediavelmente perdido, porque a idiota não sabia encarar uma piada com desportivismo.
Johann chamou Clara.
"Clara, se ela telefonar diz-lhe que lamento o sucedido e que espero que isto não comprometa a sua posição como leitora."
"Ela não vai telefonar."
"Mas se telefonar …"
"Vai voltar."
"Provavelmente não …"
"Ela vai voltar. Deixou a mala e o casaco aqui."
Johann parou de falar. Nem queria acreditar na sua sorte. Soltou uma gargalhada. Para além de não ter sentido de humor e ter pavio curto, ainda por cima era distraída. Começava a gostar desta Emily. Como é que ela seria quando estava irritada? Punha a mão na cintura e ai de quem não tivesse tampões à mão.
"O que é que lhe fizeste?"
"Um pequeno teste.", não se apercebeu do tom de desconfiança na voz de Clara.
"Espero que esse pequeno teste não resulte numa acção em tribunal."
Johann olhou o vazio, incrédulo. Depois compreendeu. A raiva voltou.
"Mas tu és doida?!", berrou, "Tu não vês que eu nem sequer me posso mexer?!!"
Silêncio. Aqueles silêncios carregados de acusações e desconfianças em que Clara era especialista.
"Estás a ficar velha, querida Clara.", voltou a rir, "Olha para o livro caído no chão."
Clara prescrutou a sala em busca do livro e descobriu-o ao lado da secretária, de capa voltada para cima e páginas abertas e amarrotadas. Uma breve vistoria à capa fê-la largá-lo com repugnância em cima da mesa.
"Idiota.", murmurou.
"Resulta sempre, querida Clara. Lembras-te? O sacana do Joyce nunca falha.”

PALAVRAS EMPRESTADAS 30

No reino de Tonga (Polinésia), "Os rapazes murmuram às beldades que passam 'Foi'atelolo, ta o- um'a mata ma-hina hopo!' (Ó fígado gordo cheio de óleo, deixa-nos contemplar o nascer da Lua!)" - escreveu Luis Marden na edição de Março de 1968 da National Geographic, "O fígado de porco assado é um petisco reservado aos chefes, e os habitantes de Tonga apreciam de tal forma os fritos e a comida gordurosa que qualquer rapariga no seu perfeito juízo fica encantada com este elogio."

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National Geographic, Novembro 2007

MURMÚRIOS DE LISBOA L

Iggy & Candy
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Praça de Touros - Campo Pequeno
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Iggy Pop veio a Lisboa incógnito. Apanhei-o no outro dia no autocarro. Entrou na paragem do aeroporto.
Tinha cara de índio, longos cabelos lisos alourados e uma pele muito morena.
Não me lembro da cor da t-shirt, mas as calças eram de ganga, azuis e os ténis eram All-Star, pretos e brancos. Tinha os dois braços cobertos de tatuagens e três unhas da mão direita pintadas de preto - a do mindinho, a do anelar e a do outro dedo que vem a seguir (nunca sei o nome e tive preguiça de ir ver à wikipédia). Vinha acompanhado de uma morena gorducha vestida de preto e com as unhas pintadas de cinza metalizado. Só que as dela estavam todas pintadas.
Ele percebeu que eu o tinha reconhecido, por isso foi bastante difícil observá-lo. Ainda tentei perceber qual era o tema das tatuagens, mas não consegui. De qualquer modo, era daquelas pessoas com traços e guarda-roupa tão definidos e fora do vulgar, que era fácil fixá-los em pouco tempo.

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Depois percebi que afinal aquele não era o Iggy Pop que a gente conhece e que canta e dá concertos e parte os microfones e as guitarras em palco e se atira para banhos de multidão com a perícia de poucos (com ele as ondas de pessoas nunca se afastam de repente - presumo que a ele também não lhe fizesse muita diferença se elas se afastassem ou não, Iggy vive à beira do abismo e não tem medo nenhum de cair por ele abaixo). Não ... Este não era esse Iggy. Até porque vinha do aeroporto ... e como já sabemos, este aeroporto é muito especial e tem o condão de expelir cá para fora ou engolir lá para dentro seres de outras paragens longínquas.
Este era o outro Iggy. Aquele que não perdeu a Candy e que deixou tudo por ela. Porque aquela era a Candy da canção.
Suponho que este Iggy é mais feliz que o outro, apesar de já não cantar para multidões. Pelo menos tinha ar disso, ao lado da sua Candy …
Quanto ao outro, aquele que todos conhecemos, bem esse ainda continua a cantar para ela, só que ela parece que deixou de o ouvir …
kjlkfjd

glçlfkg

Iggy Pop - Candy.m...

çlgºçlg
It's a rainy afternoon In 1990
The big city...geez, it's been 20 years!
Candy,
You were so fine
Beautiful, beautiful Girl from the north
You burned my heart with a flickering torch
I had a dream that no one else could see
You gave me love for free
jkjljh
Candy Candy Candy
I can't let you go
All my life you're haunting me
I loved you so
Candy Candy Candy I can't let you go
Life is crazy
Candy baby
jgklfjg
Yeah, well it hurt me real bad when you left
I'm glad you got out
But I miss you I've had a hole in my heart
For so long
I've learned to take it and Just smile along
Down on the street
Those men are all the same
I need a lovee
Not games
Not games
jgklfjlgh
Candy Candy Candy
I can't let you goo
All my life you're haunting me
I loved you so
Candy Candy Candy
I can't let you go
Life is crazy
I Know baby
Candy baby
jgklfjg
Candy Candy Candy
I can't let you go
All my life you're haunting me
I loved you so
Candy candy candy
life is crazy
candy baby (x2)
Candy Candy
Candy Candy Candy I can't let you go...
gkjlfçg
Iggy Pop (Candy)

WINGS OF WILL XXVI......................................... Quem disse que o homem não consegue voar?

:)))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))
jljlk
Por favor, aperte o cinto e ... sorria :) çlkçlk
lkkl

EM MINHA CASA, NA PONTA DOS PÉS 12 (cont.)

Capítulo 4. WHOOTH?

jflkg

À medida que lia, o seu nervosismo aumentava e tomava proporções brutais porque não podia ser libertado. Começou a ficar com falta de ar porque se esquecera de respirar nos parágrafos.
Johann percebeu o que lhe ia na alma pelo tom de voz e foi ficando cada vez mais divertido, tanto que não conseguiu conter mais o riso. Os seus ombros começaram a abanar, primeiro devagarinho, depois mais depressa, sem se conseguir controlar e começou a inclinar-se no vazio do desequilíbrio da cegueira em direcção à janela, até tocar com a cabeça no vidro.
Emily, que estava completamente absorta na tentativa de decifrar o sacana do Joyce, só reparou quando ouviu o som da cabeça de John a tocar no vidro e a bola de pêlo a esquivar-se do seu colo para o chão.
Imediatamente julgou que algo de errado se estava a passar e entrou em pânico. Estaria a ter um ataque de qualquer espécie? Teria desmaiado? Por momentos teve sérias dúvidas sobre se ele teria adormecido com a sua leitura desastrosa e perdeu o controlo.
Levantou-se com brusquidão e a cadeira balançou periclitantemente nas pernas traseiras, quase tombando de lado. Apertou o livro nas mãos. A bola de pêlo retrocedeu uns passos e depois correu para ela, as suas patas arrastando rapidamente pelo chão. Emily nem reparou.
Que estúpida! Claro que ele não tinha adormecido. Se tivesse adormecido teria caído para trás ou para o lado, pensou, sem se deter para racionalizar a falta de lógica da sua conclusão. E se a Nº 5 entrasse naquele preciso momento? Provavelmente pensaria que ela lhe tinha feito alguma coisa. Começou a ficar assustada. Poderia ter alguma espécie de ataques epilépticos? Mas se assim fosse, deveriam ter-lhe dito alguma coisa, caramba!
Não sabia o que fazer.
A bola de pêlo saltitou nas patas traseiras e apoiou-se nas suas pernas. Ficou ali especada a olhar para o cão e finalmente decidiu aproximar-se. Lentamente, rodeou a mesa e contornou a cadeira. A bola de pêlo seguiu-a, farejando-lhe os tornozelos.
Lá fora a escuridão já inundava a rua. Não tinha pensado que sairia sempre àquela hora e que a rua era praticamente deserta. Era um pouco perigoso, mas agora não havia nada a fazer. A não ser que ele lhe disponibilizasse o motorista.
Emily, pára com essas piadas idiotas! O assunto é sério. Fixou-o. Ele mexia-se levemente. Os ombros tremiam e um som saía-lhe da boca. Devia ser um ataque de qualquer espécie, caramba ….
Entretanto a bola de pêlo soltou um latido, o que a assustou. E agora o que é que eu faço? Chamo a Nº 5 ou dou meia volta e, enquanto fujo, chamo a Nº 5?
Mas enquanto estava entretida nestas cogitações, foi surpreendida por uma estrondosa gargalhada. John levantara a cabeça e foi então que ela percebeu o que se passava.
Afastou-se e deixou cair o livro. A bola de pêlo assustou-se, rodopiou uns instantes sobre si próprio e depois parou e fixou-a como se estivesse magoado com a sua reacção.
Se não fosse o objecto da anedota, teria rido com ele, porque as suas gargalhadas, ao contrário da sua restante postura, eram contagiantes. Percebeu tudo. Percebeu o esquema. Fixou-o, mas lembrou-se, com raiva, que ele não podia ver o seu olhar fulminante.
John conseguiu dizer por entre as gargalhadas:
"Deixou cair o livro …"
A última gota de água foram as lágrimas que ele começou a limpar dos olhos.
"Você não passa de um aleijadinho mimado.", sussurrou.
E saiu porta fora, sem se deter para pensar no que estava a fazer. Atravessou o hall de entrada e abandonou a casa.
Clara afastou os cortinados suavemente com as costas da mão e ficou a observá-la caminhar pela rua fora com passo determinado. Mas não sorriu.
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"Besta quadrada! BESTA QUADRADA!"
B … E … S … T … A …Prosseguiu determinadamente pela rua fora, repetindo o insulto como se se tratasse de uma oração secreta para esconjurar uma maldição. Quando chegou ao metro procurou automaticamente a carteira para tirar o bilhete, mas ficou paralisada de frustração e mais raiva. Esquecera-se da mala. Caramba!! Esquecera-se da porcaria da mala. Como é que se podia ter esquecido da porcaria da mala? Olhou à sua volta. A estação estava vazia e silenciosa, à excepção do som distante de uma carruagem que se afastava num dos inúmeros túneis subterrâneos. Depois caiu em si. Como é que fora capaz de sair assim, daquela maneira? Deviam ter pensado que ela não jogava com todos os parafusos. E que raio lhe dera para ter saído assim daquela maneira?

PALAVRAS ESTÚPIDAS 5

Frida and Diego

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I can’t write. I just realized that. I’ve been writing for more than 20 years and the only thing I’ve learned so far is that I can’t write. So why do I keep doing it? Why do I stubbornly keep doing something I know I’ll probably never do as good as I would like to do? I don’t know ...
Maybe because it’s the only thing that keeps me alive. If I stop writing, I won’t have any other reason to live. Writing is the only thing I never quit. I never quit a book, although they take more than 2 years to finish and although I hate almost everything that takes ages to complete. I always have to finish my books. It’s almost a sacred thing. Sometimes it’s really hard to finish them, but I never quit.

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Will I ever publish? Will the world ever know what I want to tell it? I have no idea ... Probably not ... Who the fuck am I to even consider that? Nobody ... So why do I keep doing it? Maybe because inside me there’s this tiny, tough little black ball which doesn’t think or feel. It’s like this little bug and the only thing it does, the only thing it ever did since I was a little girl, is to push me to write. It pushes and pushes and pushes and that’s the only thing it knows. It’s the only thing it was meant to do. And I have to do it. I don’t even question it. I have to do what the little black ball pushes me to do. I have to write stories. So I write them. Are they good? No. They suck. But I do know one thing. I write better today than I wrote yesterday. Just 0.000000001% better. The improvements are very, very slow, they are excrutiatingly slow, but they happen.

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That’s not why the little black ball inside me pushes. I could have stagnated in the mediocre writer I was 10 years ago. It wouldn’t matter to that little black ball. It doesn’t care about the quality of what I write. But I do. And so, since I am forced to write, at least I can learn to do it better as time goes by. I was never the top of the class. I had good grades, but I had to study a lot. I wasn’t bright enough, like some kids. But there is something I always was – persistent and stubborn. And so I keep writing. What for? I have no idea.

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Frida Khalo once went to see the great painter Diego Rivera and she asked him:

“I've done some paintings which I want you to look over professionally, and I need an absolutely straightforward opinion of my work. (...) I just want your serious opinion.”

And he answered:

“What do you care about my opinion? If you're a real painter, you'll paint because you can't live without painting. You'll paint till you die, okay?”
I know exactly what he meant.
And then she said:

"I have to work to earn a living, so I don't have time to fool around just for vanity."

And I also know exactly what she meant ...

OS ANIMAIS DE ANDRÓMEDA

HOMO SAPIENS lfgºç~dflg
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Neil Armstrong - um dos exemplareslkgdçlkgçlkglGeorge W. Bush - um dos exemplares

mais magníficoshjkhskjhkshskjhskjhkjhksjklsjjhmais atrasados
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Primata bípede pertencente à superfamília Hominoidea juntamente com outros símios: chimpanzés, bonobos, gorilas, orangotangos e gibões, além de outras espécies actualmente extintas. O Homo sapiens também pertence à família hominidae, família à qual também pertence o chimpanzé e outros.
Os humanos adoptam uma postura erecta que possibilita a libertação dos membros anteriores para a manipulação de objectos, possuem um cérebro bem desenvolvido que lhes proporciona as capacidades de raciocínio abstracto, linguagem e introspecção.
A mente humana tem vários atributos distintos. É responsável pela complexidade do comportamento humano, especialmente a linguagem. A curiosidade e a observação científica levaram ao aparecimento de uma variedade de explicações para a consciência e a relação entre o corpo e a mente. A Psicologia (especialmente a Neuropsicologia) tenta estudar estas manifestações e relações sob o ponto de vista científico. As perspectivas religiosas geralmente enfatizam a existência de uma alma como sendo a essência do ser, normalmente associada à crença e adoração de Deus, deuses ou espíritos. A Filosofia tenta sondar as profundezas de cada uma destas perspectivas. As Artes, como a Música, a Literatura, a Pintura, entre muitas outras, são muitas vezes usadas como forma de expressão deste conceitos e sentimentos.
O ser humano é uma espécie eminentemente social. Criam estruturas sociais complexas, compostas de muitos grupos cooperantes e competidores. Estas estruturas variam desde as nações até ao nível da família, desde a comunidade até ao eu. A tentativa de compreender e manipular o mundo à sua volta, possibilitou aos humanos desenvolverem tecnologia e ciência como um projecto comum e não individual. Estas instituições levaram ao aparecimento de artefactos partilhados, crenças, mitos, rituais, valores e normas sociais que, no conjunto, formam uma cultura de grupo.

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De acordo com as teorias mais comumente aceites entre os antropólogos actuais, o Homo sapiens teve origem nas savanas de África entre 130.000 a 200.000 anos atrás, descendendo do Homo erectus, e terá colonizado a Eurásia e a Oceania há 40.000 atrás, colonizando as Américas apenas há 10.000 anos.
Tendo em conta que existe vida na Terra há mais de 3,5 bilhões de anos, pode dizer-se que esta espécie é muito recente. Para uma avaliação mais clara, poderia fazer-se o seguinte paralelo: Se existisse vida há 10 dias, o homem teria aparecido no último minuto em África, há um segundo na Eurásia e Oceania, e apenas há 1/4 de segundo nas Américas.
O Homo sapiens ocupou o lugar do Homo neanderthalensis, do Homo floresiensis e de outras espécies descendentes do Homo erectus (que colonizou a Eurasia há já 2 milhões de anos) devido à sua superior capacidade de reprodução e maior competitividade pelos recursos naturais.

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Escolhi Neil Armstrong como exemplo maior, porque para mim os astronautas são os seres humanos "biologicamente" e "mentalmente" mais avançados - uma mente brilhante e uma saúde que tem de estar a 100% em todos os aspectos;

a escolha de George W. Bush como exemplo menor, não precisa de explicação, acho ... ;)