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Os vendedores de bolas são os flautistas de Hamelin do Paraíso. Em vez da flauta usam o aroma delicioso da massa quente e do açúcar e as cordas vocais para nos atrair para o maldito pecado da gula.
Voamos na sua direcção como ratos em busca do queijo, perseguindo os vapores doces que escapam dos cestos de verga com dupla abertura.
Existem outros manjares escondidos no seu interior, mas as bolas são as rainhas soberanas do picnic estival, sempre.
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Os vendedores de bolas pisam a areia quente de lés a lés, percorrem quilómetros apregoando o seu tesouro com vozes de barítono:
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"Boliiiiiiiiiiiii Berliiiiiiiiiiii!!!!!!!!!!! É com creme e sem creme!"
São novos, a maioria. É forçoso que o sejam. Percorrer a praia de uma ponta à outra, sob o sol escaldante, enterrando os pés na incómoda areia seca e fervilhante, carregando dois cestos pesados de bolas de berlim, um em cada braço, com creme ou sem creme, não é para os fracos.
Mas os vendedores de bolas devem regozijar-se porque não só vendem pecados, como sonhos. Todos os adultos voltam a ser crianças de bigode açucarado, quando eles passam perto. E essa magia está ao alcance de muito poucos.
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